AMARILLI GASTALDI

ALCUNE SCENEGGIATURE di ERNESTO GASTALDI

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PEARCING - CON GLI OCCHIALI DA SOLE ANCHE DI NOTTE-

Giulio Perrone Editore

STRALCIO :

"... Deve essere lui “the King” come dichiara il cartello appeso all’ingresso. I due si salutano e Joy viene avvolto dai grossi muscoli del tatuatore, sparendo nell’abbraccio di quell’orco. Poi mi presenta, intimidita sorrido per mantenere un contegno e allungo la mano in segno di pace. Provo diffidenza per il luogo, per lui e per la ferraglia che gli pendeva da dosso. La saletta dove ci conduce l’omone è piccola ma pulitissima. Un telo bianco sul lettino fa capire l’attenzione all’igiene. Joy si spoglia e io rimango sbalordita: si abbassa i jeans e i boxer in un colpo solo, ha deciso che vuole un pearcing proprio “lì”! La scena è buffa, quasi grottesca: Joy è nudo dalla vita in giù, bloccato dai jeans scivolati sulle caviglie che coprono parte degli anfibi. “L’orco” impartisce lezioni sulla miglior disinfezione del pene vittima della sevizia ormai prossima. Io rimango impalata con occhi e bocca spalancati. Non riesco a muovermi o ad articolare parola. Sul primo momento immagino uno scherzo ma poi la serietà del proprietario e i sui consigli tecnico-sanitari, mi fanno capire che la decisione di Joy è storia vera. Mi sorride e mi prega di assistere alla “carneficina”. Vuole che io tenga a battesimo il suo dolore. Mi annuncia l’intenzione di condividere con me quella piccola sofferenza ma lo dovrò guardare negli occhi durante l’inserimento dell’anello che inciderà la sua carne. Non so nemmeno come ho fatto: ho promesso tutto quello che mi chiedeva e sono stata capace di fissare il suo sguardo durante quello strano rito crudele. Non un gemito, solo un gran respiro e l’intensità dell’espressione di Joy che mi entrava dentro, fino alla bocca dello stomaco. Non ricordo altro. Dopo aver concluso la sua prestazione, l’omone carico di metallo infilzato in ogni centimetro del corpo, ci lascia soli.

Dice all’amico che deve aspettare qualche minuto prima di vestirsi e gli fa le ultime raccomandazioni su come tenere la parte ben disinfettata. Siamo rimasti soli e Joy mi ha spiegato che nel momento del buco, guardandomi, ha accomunato il piacere al dolore. È convinto che ora il passo indispensabile sia quello di provare un orgasmo insieme a me e al suo anellino. Nel giro di mezz’ora siamo fuori da quel negozio di follia. Gli domando, balbettando imbarazzata, come possa portare la moto in quelle condizioni. Lui si fa una sonora risata! Mi spiega che finalmente per ogni curva che prenderà, sentirà un piccolo dolcissimo dolorino..."

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ALCUNI MIEI SCATTI

IL REFOLO di Alessandro Troisi

ROMA
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ROMA: RIPRESE, REGIA E MONTAGGIO MELISSA BRAGAGLIA

COMMEDIA TEATRALE LATTE IN POLVERE

di Marco A. Romano e Alessandro Davico

LA TRAMA:
Un manager, esponente di punta della new economy italiana. Una vita di lusso e di eccessi, fatta di illeciti, di accordi trasversali, di potere che ad un tratto giunge ad una terribile resa dei conti, al confronto con la realtà. Un castello posato su fondamenta di cristallo sta per sfasciarsi al suolo. Testimoni e fautrici di questo crollo umano sono tre entità mitologiche. Ate, Ibris e Moira. Manifestazioni antiche della coscienza, del buonsenso tradito. La voce e l'ira di una sapienza antica. Il buon nome dei padri, dei propri avi è un valore che non può essere infangato anche perchè non ci appartiene mai completamente.

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DAHLAK

Caldo umido da mozzare il fiato, il vento violento sbatte le ciocche rigide di salsedine sulla faccia. Cerchiamo il nostro punto d’immersione, il sole si sta adagiando sull’acqua. L’immersione è stata pianificata, cinquanta minuti, torneremo al tramonto.

Sono inquieta quando devo immergermi. Ma conosco il mio respiro, so che mi calmerò e appena l’acqua mi avrà ingoiato, starò meglio qualche metro più giù. Finisco di vestirmi, allaccio gli strumenti, apro la bombola e controllo il manometro. Faccio la conta di tutto, mentre il vecchio motore diesel rallenta, i suoi colpi ritmano il beccheggio della barca sulle onde.

La grossa chiazza nera che si intravede tra lo smeraldo dell’acqua mi indica il punto in cui ci butteremo. Il mare si sta alzando.

Mi tuffo, le onde mi sollevano e mi adagiano sul loro fondo, inizia l’immersione.

L’acqua gelida saetta sulle tempie diretta al cervello. Una lama fredda scorre sulla schiena, controllo la respirazione e inizio la discesa, la corrente non permette perdita di tempo. Siamo in cinque, veloce compenso e aguzzo lo sguardo nel blu per non perdere i miei compagni. Ora il respiro è quasi regolare. La fatica che provo nel contrastare la corrente non mi permette un perfetto equilibrio. Il mare mi avvolge, il buio risucchia i raggi solari che entrano prepotenti in una massa densa e nera. Non esiste più suono né distrazione, la concentrazione è totale.

Il rumore dell’erogatore che espelle l’aria respirata è la colonna sonora di quest’emozione che diventa unica ogni volta che m’immergo.

Siamo su una terrazza di corallo, a quarantacinque metri. Sembra di essere nella platea di un teatro pochi attimi prima che il sipario si alzi. La luce ora fievole, ancora non abbandona, permettendoci di osservare lo squarcio di fondale più in basso. Mi tengo salda alle rocce per contrastare la corrente impietosa, le unghie si spezzano molli dall’acqua. Stiamo aspettando il passaggio di pesce grosso. Lo sguardo imprigionato nello specchio della maschera carpisce un’ombra scura tra le mie pinne, sobbalzo e mi volto di scatto.

E’ un “pinna bianca”, squalo di barriera che è venuto a curiosare tra le nostre gambe. Mi accorgo che al seguito ce ne sono altri sei. Alcionarie e ventagli di gorgonie fanno da cornice, ma lo spettacolo deve ancora iniziare ed è sotto di noi.

Convinco i miei pensieri che i curiosi di turno sono innocui e mi concentro nel tentativo di distinguere ombre che vanno e vengono alcuni metri più giù.

Sono loro: arrivano maestosi a decine, sagome nere, enormi, nuotano flessuose in formazione come fossero militari.

Sono tanti da non poterli contare, i loro musi delineati dal tipico martello. L’emozione è così violenta da respirare al minimo per poter godere del loro passaggio senza disturbarli. Corrono altri brividi. Li sento arrivare fin sulle caviglie.

Ora gli squali di barriera che si strusciano tra le pinne sembrano dei gattini. Il computer al polso conferma che il tempo per la massima profondità sta finendo, è ora di risalire.

Lo squarcio di luce della pila di Marco entra diretto nella maschera e abbacina. Siamo sul pelo dell’acqua.

Ahmad, la guida sub, gonfia il segnalatore che svetta alto tra le onde. La cima luminosa permette al nostro equipaggio di rintracciarci anche nell’imbrunire. Il mare si è ingrossato e la schiuma delle creste si rifrange più in là, prepotente, verso la barriera corallina.

Scorgiamo in lontananza l’imbarcazione d’appoggio che a fatica cerca di raggiungerci, i marinai si muovono spasmodici.

Quando si avvicina mi accorgo di alcuni puntini in movimento sulla sagoma dello scafo: c’è qualcun altro a bordo, ma non riesco a distinguere bene. Il sole è sceso oltre l’orizzonte, in questi luoghi la sera avvolge in fretta cielo e mare.

-Ehi! Ahmad, ma quanti sono? –

La mia voce viene soffocata dallo schiaffone dell’onda che mi ricopre di schiuma. Ahmad allunga il collo e punta lo sguardo verso la barca.

- Hai ragione, c’è gente a bordo! Eren è al timone, i due ragazzi a prua… ma ne vedo altri tre a poppa. Forse sono sub dispersi, capita di raccogliere gente in mare in questa stagione .-

-Non credo siano sub, non vedo le attrezzature. –

Marco è un istruttore esperto, pare diffidente.

Anche Lara e Pietro cercano di capire. Siamo un grappolo di teste che galleggia incuriosita tra un maroso e l’altro.

La barca si avvicina. Le luci di posizione accese. Ci investe il fascio potente della lampada posta a prua. Arriva prima l’odore acre dello scarico e il fumo denso del motore, poi come a concederci la sua generosità, il pancione bianco e cangiante dello scafo, si accosta a noi e ci porge il fianco, adornato dai riflessi dello sciabordare marino.

Sento delle voci concitate, una su tutte, quella del capitano Eren. I suoi due marinai si sporgono per aiutarci a salire, uno slancio di reni e molta volontà mi aiutano, entro in barca grondante, ho ancora le bombole in spalla.

Lo sguardo spaventato di uno dei ragazzi mi coglie di sorpresa. La sua pelle scura risalta gli occhi spalancati, le pupille dilatate, contornate dalle cornee candide, cercano di trasmettermi un messaggio che io non comprendo. Mi accorgo solo che in quegli occhi c’è paura.

D’istinto guardo a poppa, un uomo è alle spalle di Eren, sul fly, alla guida esterna dell’imbarcazione e lo controlla. Gli altri due sono in piedi nello specchio di poppa, a gambe larghe per contrastare il moto delle onde che sta aumentando. La lampada che illumina l’esterno della barca oscilla fra un viso e l’altro dei due uomini. Le facce sono dure, le espressioni contratte e io continuo a non capire.

Uno degli uomini a poppa grida, deve essere un comando. Il ragazzo che mi sta aiutando con le bombole trema così forte da fargli scivolare ripetutamente le dita sui miei spallacci nel tentativo di afferrare la bombola.
Guardo Ahmad, l’unico tra noi a parlare il sudanese, mi accorgo che è atterrito, rigido e con la bocca spalancata. Marco aiuta il ragazzo con le mie bombole, viene investito dall’urlo dell’uomo più anziano, è di certo il capo del gruppo. Ahmad gli domanda qualche cosa, l’uomo, continua a sbraitare, gesticolando isterico.

- Ordina di stare seduti! Non muoversi finché non lo dice lui! -

Fa eco Ahmad che oltre a farci da guida è anche il nostro interprete.

- Questi sono pirati, cerca di muoverti il meno possibile. –

La sua voce trema.

- Pirati? Sono qui per cosa? -

- Non lo so, rubano ai turisti e sono pericolosi. Cerchiamo di assecondarli. Ho saputo che a volte è finita male. -

Ascoltiamo allibiti. Eravamo consapevoli di poter andare in contro ad una serie di pericoli, ma nessuno del gruppo avrebbe mai pensato di dover affrontare dei pirati come secoli fa!

Le labbra livide di Lara sono il segno evidente che i brividi dell’immersione sono scivolati in quelli della paura. Pietro le stringe la mano con forza. Seduti sulla panca rigidi dalla tensione, ondeggiano come certe alghe sott’acqua.

Uno degli uomini che prende ordini dal più anziano si avvicina e fa una serie di gesti che non riesco a decifrare.

- Ahmad, che vuole questo? –

- Vuole sapere dove sono le nostre borse! –

- …Sottocoperta. – Risponde Lara con un soffio.

- Accanto alla cabina del capitano. – Si accavalla la risposta di Pietro.

Ahmad riferisce in fretta e l’uomo sorride soddisfatto scoprendo una fila di denti bianchissimi, poi si tuffa verso le cabine alla ricerca dei nostri bagagli.

- Speriamo che se ne vadano subito… – Lara trema, la muta non protegge dalla paura.

- Stai tranquilla, vedrai che se ne andranno. Forse offrendo gli orologi e i soldi si accontenteranno. –

- In genere è quello che cercano. – interviene Marco – Tu però non fare cose che non ci vengano chieste. Lascia che siano loro a condurre, non si sa mai… -

Marco ha navigato molte volte in questi mari, ha una grande esperienza, pur conoscendo poco la lingua, sa trattare con questo popolo, ha imparato a conoscere i loro gesti e le espressioni. Ha capito il loro orgoglio, è capace nel trasmettere rispetto, anche di fronte alla barriera di una cultura diversa.

Col pensiero vado alle tante serate passate a progettare questo viaggio. Accovacciati sul tappeto a culo in su per studiare nei dettagli la cartina. Eravamo eccitati e si discuteva per le soste da fare, da che porto salpare, di quanto bagaglio fosse concesso a noi donne. L’ultimo punto era fonte di convincimento da parte nostra, che cercavamo di far capire quanto fossimo giustificate, per mille motivi, nell’aver diritto a qualche chilo in più.

La voce straniera mi riporta di fronte al viso color cuoio che mi si è avvicinato, mi tocca i capelli, il suo gesto mi fa arretrare d’istinto, sbatto la testa sull’oblò alle mie spalle.

Ho i capelli biondi e questo per la gente di qua è una preziosità molto ricercata. Cerco di non far vedere il mio tremare. Marco interviene. Spiega con segni e parole che non capiamo la sua lingua. Poi mi dice sottovoce che mi sta facendo un apprezzamento, ho la netta sensazione di essere in pericolo più degli altri. L’uomo mi fa cenno di seguirlo, guardo Marco con aria interrogativa, l’uomo insiste. Mi alzo fissandolo negli occhi. Una sensazione che non conosco mi avvolge. Ora non ho più paura e ogni tremito sfuma nell’inchiostro di quella notte irreale. L’attenzione, l’olfatto, l’udito e la vista si sono concentrati e acuiti. Ogni minima parte del corpo è allertata. Devo stare attenta, calcolo ogni movimento, suo e mio.

Mi fa entrare sottocoperta, il primo livello interno dell’imbarcazione si apre in una grande dinette, il salotto dove si pranza alla fine delle immersioni. La luce fioca e giallastra degli interni mi fa capire che le batterie sono allo stremo. Il vetro degli oblò, schermato dal nero dell’esterno, riflette le nostre ombre. L’uomo fa cenno di aprire i bagagli, faccio quello che vuole. Spuntano dalle cerniere i nostri oggetti e gli indumenti. Ordina di rovesciare tutto. Capisco che l’uomo vuole che sia io ad eseguire. Mi guarda con sfida e resta in piedi di fronte a me, mentre rovisto e poggio sul tappeto etnico che ricopre le assi di legno, tutto ciò che ha valore, distanziandolo dal groviglio d’indumenti. Passo al mio borsone da viaggio. Apro anche quello e dopo averne rovesciato il contenuto, indico con la mano per attirare la sua attenzione, e poi raccolgo, la scatola di plastica gialla che è rotolata in terra. Me la strappa dalle mani. Si accorge che al suo interno ci sono un paio di orecchini e due catene in oro. Ride soddisfatto e infila tutto il contenuto nella tasca dei pantaloni sdruciti.

Cerco di rimanere lucida, cosa succederà ora? I miei pensieri sono rallentati dalla tensione, non gli stacco lo sguardo di dosso, i suoi occhi sono eloquenti e pericolosi.

Solo una frazione di secondo, mi afferra al fianco, il tempo di capire e vedere la sua mano prepotente su di me, che perdo la sensazione del reale. Afferro il phon rimasto sotto alcuni vestiti e lo colpisco più forte che posso. Marco ha tenuto d’occhio ogni nostro movimento, gli è alle spalle, un urlo e poi un altro si accavallano. Il breve luccichio di una lama, poi ancora un altro urlo soffocato, su Marco si sono avventati anche gli altri due pirati. Vedo Eren piombare giù dal fly, si getta sopra all’intreccio umano. Uno dei gregari ha un coltello, non riesco a urlare ma sferro un calcio che finisce con tutta la forza sul suo mento. Il trambusto ci salva, Pietro fracassa un paio di schiene usando le bombole.
I marinai hanno ripreso coraggio e insieme immobilizziamo quei tre bastardi.
Mi accorgo di una striscia rosso brillante sul paiolato. Frugo con lo sguardo nella scena che ho di fronte per capire chi è stato ferito. Il capo ha la camicia stracciata e sporca di sangue ma mi accorgo che Marco ha uno squarcio nella muta e il sangue esce copioso all’altezza del fegato.
Ansima ancora per la violenta colluttazione, cerca di stringere le cime usate per bloccare i tre ma si accascia esanime ai loro piedi.
Pietro lancia un urlo e cerca di soccorrerlo, sento Eren chiamarmi:

- Alba! Presto! Dammi tua roba, dammi tuoi vestiti!!

Non capisco. Seguo il suo sbracciarsi che indica le valigie rovesciate sul pavimento, afferro una camicia.

- Alba stringi forte su sua carne! Ferma sangue e stringi!

Eseguo senza pensare, mi sale la nausea, cerco di controllare il respiro e ne tiro uno fondo.

- Ora porto barca indietro, tu non muovere. Al porto c’è dottore! -

Annuisco in silenzio. Pietro cerca di rianimare Marco. Il suo viso è bianco come la camicia che gli stringo sulla ferita. Mentre uno dei marinai tiene sottocontrollo i tre pirati legati e inginocchiati a poppa, riusciamo a far rinvenire Marco.

- Cerca di respirare, conta e tira il fiato ogni tre secondi! – Gli dice Pietro a voce bassa, per tenerlo lucido.

- Sono tutto bagnato… -

- Non sforzarti, niente parole, conta solo ogni tre secondi e respira! -

Ho i crampi alle mani ma non mi sono mossa da dove sono. La pressione della camicia sulla ferita di Marco così resta costante. Il sudore freddo mi scuote e mi fa tremare, non riesco a controllare i muscoli come i miei denti che sbattono anarchici. Il rallentare del motore ci annuncia che siamo giunti in porto, Marco è svenuto un paio di volte e ha perso molto sangue.

Eren ha già avvisato via radio la capitaneria, c’è una luce lampeggiante che si affaccia nella foschia dell’alba, è del furgone ambulanza che ci attende sul molo.

La polizia ha preso in consegna i tre balordi che docili vengono portati via. Pietro si accerta che la mascherina dell’ossigeno stia erogando e che Marco respiri regolarmente, mentre il dottore in inglese dà le disposizioni del caso. Siamo scossi ma salvi.

da "IL MIO MARE" Ediz.La Mandragora. Autrice: Amarilli Gastaldi

EDIZIONI IL FOGLIO - GORDIANO LUPI

LA STORIA DEL FOGLIO

Il Foglio Letterario nasce nel 1999 da un'idea di Gordiano Lupi e Maurizio Maggioni e si pone l'obiettivo di avvicinare i giovani alla lettura e alla scrittura. La rivista si sviluppa a livello locale con lo scopo di salvaguardare e far conoscere il patrimonio artistico-letterario lasciato dalla poetessa Maribruna Toni e dallo scrittore per ragazzi Aldo Zelli. Subito dopo viene coniato il motto I generi a braccetto con la tradizione , perché Il Foglio cerca di coniugare il rispetto per la tradizione letteraria italiana con l'attenzione ai generi (fantastico, horror, noir…). Nel campo narrativo cerchiamo di valorizzare autori che si fanno portatori di nuovi modelli espressivi ma anche di lavori tradizionali di buona qualità letteraria. In poesia l'atteggiamento tradizionale è ancora più marcato. Non siamo per gli sperimentalismi e ricerchiamo versi musicali con scelte lessicali che dimostrino studio e lavoro. Questo è il nostro concetto di poesia. Abbiamo avuto per anni in redazione il grande Peter Russell di cui abbiamo pubblicato gli ultimi due libri. Adesso la collana di poesia annovera persone del calibro di Daniela Monreale e di Ivan Fedeli . www.ilfoglioletterario.it e la mail per info è [email protected].

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GRAZIANO CECCHINI - AZIONE FUTURISTA N°2

Graziano Cecchini -Azione Futurista n.2-
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Chi è GIANNI AMBROGIO? Storia di un pittore italiano

Gianni Ambrogio è nato a Treviso nel 1928. A sette anni, dipinse il suo primo lavoro, un olio su vetro. Successivamente studiò Arte al Liceo Artistico di Venezia, scelse di non iscriversi all' Accademia di Belle Arti per scelta personale.

La sua prima esibizione ufficiale fu nel 1947, ed ebbe la critica del famoso scrittore Giovanni Comisso Nel 1949 partecipò al Premio Taranto, insieme con De Chirico, Carrà, De Pisis, Sironi, ed era il più giovane di tutti. Per vivere, dopo numerosi lavori, fu 'assunto' come restauratore free-lance alla "Sovrintendenza ai Monumenti di Venezia" e li apprese nuove tecniche, compresa quella dell’affresco. Dopo questa esperienza, diresse tre Gallerie d'arte a Treviso, facendo esporre maestri come Guttuso, Sassu, Tomea, Guidi, Saetti, Mascherini, Tassinari. Con l'aiuto di Berto Morucchio, critico d'arte, inizia ad organizzare eventi culturali nel Veneto e viaggia all'estero: Parigi, Bretagna, Germania, Canada. Aprì uno studio artistico a Milano; ivi fece ben quattro esposizioni personali in gallerie prestigiose come la Galleria Montenapoleone. Carlo Munari, ha scritto di lui nel terzo volume della 'Bolaffi della Grafica'. Ambrogio partecipò e vinse numerosi premi. In “1973 the Europremio” a Londra, gli fu assegnato come il più giovane pittore Europeo. Conquistò due Primi premi a Tuzla in Bosnia – Herzegovina, durante la 'Biennale Internazionale del disegno originale'. Insieme al 'maestro' Margonari ha vinto il primo premio nella manifestazione 'il Muro Dipinto' (ora in un un museo) a Dozza (città vicino Bologna). Nel 1992 gli dedicarono una mostra personale al Museo di Roma in Palazzo Braschi. Con l'architetto Vittorio Rossi ha progettato il monumento ai Caduti a Fontane di Villorba (Treviso), la scultura è in bronzo. Il noto critico Giorgio Di Genova lo ha scelto nella sua cinquina de: 'I magnifici cinque' per il 'Giornale dell'arte', in 1998. Molti hanno scritto su di lui : Solmi, Di Genova, De Micheli, Mazzariol, Segato, Portalupi e anche poeti e scrittori come Chiara, Ruffilli, Sala, Spagnoletti, Comisso e Zanzotto.

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MAURIZIO PIO ROCCHI

Un artista sui generis che vive in simbiosi con la sua arte e la sua terra, Tuscania. Maurizio Pio Rocchi è nato a Roma nel 1957, autodidatta ha frequentato per un breve periodo la Scuola di Visione di Londra. Il suo studio è al centro della sua azienda agricola dove vive con la moglie Petra e i suoi tre figli. Inizialmente la sua arte pittorica è semplicemente figurativa, ispirata alla terra e all'agricoltura, solo dagli anni '90 diventerà arte astratta.Maurizio Rocchi coltiva personalmente i vigneti dell'azienda che sono il suo orgoglio; grazie al vino che produce, infatti, prende parte annualmente alle più importanti fiere del settore in Italia e in Europa. Professionale, ma allo stesso tempo creativo, Rocchi idea le etichette per le bottiglie, raffiguranti periodicamente, l'opera più significativa dell'anno della vendemmia. Il pittore/contadino, non è complementare a se stesso, ma arte e agricoltura sono una sintesi vera e propria del suo modo di vivere: dalle viti, ai quadri, alle istallazioni, ai vini pregiati, alle auto verniciate a fuoco.Cras Io sono Futuro. Lupo, logo impresso con la vernice a fuoco metallizzata, sopra ad una FIAT Punto, opera intitolata "Fratture 48-32 1994", che significa: "Io, Maurizio Pio Rocchi, sono dentro il Futuro, si pone all'interno di una Rivoluzione Permanente, non di trotzkiana memoria, ma una rivoluzione che in questo caso significa uscire dalle regole accademiche delle gallerie, dei musei e permanentemente "viaggiare dentro" un'opera d'arte. Grazie a questa intuizione è stato l'antesignano delle autovetture decorate, basti pensare che la prima Smart colorata uscirà solo nel 1999 più o meno nello stesso periodo della Polo Volkswagen multicolore.È difficile riuscire ad inquadrare un personaggio poliedrico come Rocchi, le sue attività e il suo curriculum parlano per lui: un suo quadro è esposto in Cina, alla Wang Fung Art Gallery di Pechino, negli archivi imperiali della città proibita. Nel 1993 introduce l'uso del plexiglass e della luce di Wood per ornare i suoi quadri che raffigurano fratture nel terreno. Gli spazi che si creano tra una frattura e l'altra creano forme antropomorfe illuminate dalla luce di Wood che diventa organica a tutta l'opera.L'artista non si limita alla pittura e alla viticoltura, ma arriva a concepire un nuovo modo di fare arte: la Tras-medialità, e cioè unire tra di loro diverse tecniche quali la fotografia, il cortometraggio e la poesia. Nell'ottobre 2002, a Roma nella Torretta Valadier, ha presentato una mostra di questa sua tecnica sperimentale, intitolata: "Terra, Acqua, Aria, Fuoco, Grande Idea", dove i quattro elementi citati erano i protagonisti del suo cortometraggio e di tutto il suo lavoro Tras-mediale.