L’eau glisse entre leurs doigts, happe autre chose que leur foie, incubés ni de l’un ni de l’autre. De surcroit, cultivent-ils glace, flegme et vin-pistaches.
Pris hier pour faits de maux dits, leurs mots ne sont pas si lisses. Quant à leur style littéralement mi-raclement de soie mi-tonitruent doux, ce n’est pas à sept mais à quatre qu’ils s’y acharneront sans abnégation aujourd’hui et demain, pourvu qu’eux le veuillent…
