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vita tranquilla ma non troppo, alla fine una routine che rasserena.
una povera matta che si ribella alla generazione-contenitore con cui mi vedo costretta a convivere (vi disprezzo, sì, accettatelo), una che si ribella da sola, praticamente.
una che "nonostante tutto". una che fa finta, a volte bene, altre meno.
una che aspetta l'asteroide. e che aspetterà ancora. in pratica una come tante, e mica è vero.
una che legge fino a star male, che compra libri per stare meglio, e finisce a star peggio nella lettura, una che scrive boiate, ma a volte le scrive anche bene.
una con le crisi di autocoscienza.
una con la sindrome della crocerossina.
una che s'è sempre creduta Dio (addio - ammè).
una che al genio ci crede poco, che crede poco a parecchie cose. voi compresi.
una che sputa bene in faccia al cielo.
una con un debole per gli psicopatici, che ne annovera gi? una vasta lista.
una che fa collezione di burro cacao, che non esce mai senza liquirizie, che smette di vivere senza il the, che deve averne tutti i gusti.
una che s'innamora dei rumori.
una che scatta foto e le nasconde.
una che per una voce blu di prussia cosa non farebbe (cosa non ha fatto?).
una che il buio delle sale cinematografiche la fa felice, i visionari, i folli.
una che le sciarpe e le tisane d'inverno, silenzio ed ombra d'estate.
una che parla parla parla parla, che parla troppo e verrà picchiata.
una che l'odore della carta di un libro ancora nuovo è un'esperienza mistica.
una che la pioggia che cade su serrande impolverate, i gatti neri, una poesia di bukowski ti fan tornare la voglia di campare.
una che ha bisogno solo di trovar la voglia d'aver voglia. una che ride.
una che ride di s?.
anche di voi.