el arte , la vida y el ser humano, .....el ser urbano y la paz
galeristas , artistas, aficionados, diseñadores, fotografos, videoinstaladores, musicos, mi casa esta abierta..... ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------------ --------Silencios de nuestras voces, palabras de nuestro interior. Tantas emociones que contar, tantas tonterÃas que preguntar, tantas palabras de amor aun por regalar. Nuestros silencios hablan de nuestras sonoras fantasÃas, silencios cómplices, a veces verdugos de las ilusiones, silencios de regocijo, de saber que, en ellos, otros silencios miran. Regocijo que, en la frontera de la ausencia aprende a vivir, como sabiendo que lo idealizado o sublime corre el riesgo de perderse, riesgo de no conseguirse, riesgo de enmudecer. Voz muda, susurros en el alma, alientos en el cuerpo, caricias en la mente. Mis palabras buscan corromperte, seducirte, enamorarte. Te buscan a ti.
Entre las sombras enmohecidos perfiles soñolientos como mármoles huérfanos de escultores marcan el compás agudo de la soledad. Putas en las esquinas que se duermen mientras esperan otra copa un beso falso más al que colorear de verde la esperanza manoseada de los billetes caducos ya de fantasÃa. Callejuelas mal olientes apestosas cloacas de lujurias paranoicas basureros de ángeles caÃdos. Parece que fuera el agua la sangre mojada sobre el asfalto que convierte en barro la estancada mugre de cada paso. Carteles rasgados y colores como papeles pintados que decoran las habitaciones de estas casas sin aliento ruinas de vidas fermentadas en rencores. Trozos solo, solo eso…trozos. Los ojos se resisten prefieren seguir los pasos esclavos adoquines que se mezclan con basuras y con lágrimas ojos cansados que debieran rebelarse y recorrer la distancia que los pasos no conocen. Tum...tum...tum...tum...tum… Parece que los pasos sonaran dentro de las cuencas de estos ojos bañando de rojo las retinas castigadas. ¡Corazón maldito por que no callas! Manos heladas que restriegan los bolsillos entre muslos que se mueren por un trozo de caricia manos que pretenden ser las dueñas de las llaves de esa puerta seductora que excitada se insinúa. Solo a un paso de la cama... Solo a uno, de la cama
Era el sol de mi boca el que lucÃa con brillantes carcajadas de ilusiones tardas y esperadas bocanadas de luz en mi oscura letanÃa, ¡las tenia! ¡En mi boca las tenÃa! pero en nubes grandes se tornaban cuando al compartirlas ¡las tormentas con relámpagos venÃan!. Esa luz solo querÃa con caricias compartir esa mañana
Con los ojos levantados, apenas descubriendo cada una de las formas que construyen mi presente, viejas manchas mentirosas conocidas e impacientes. como mirando hacia dentro, como haciendo un recuento de los sueños desnudados en la noche, inventario necesario para despierten la conciencia y a las hijas de su vientre; Manos temblorosas que infantiles se entretienen, horizontes que dependen de sus dedos se insinúan y se pierden como olas, frágiles botes que amarrados en el puerto se disponen a su suerte. Soltemos los deseos amarrados llenemos las bodegas con las pocas ilusiones somnolientas y soplando con el humo de estos ya cansados fuelles hinchemos el velamen ...y que los Dioses repartan suerte.
Hay noches En que siento llegar con paso quedo La amenaza del dolor cuando la luna Me devuelve el perfil de los ausentes El eco de la vida el amor joven El aroma de abril en una piel Unos labios que nunca me besaron Don amargo el de asomarse Al abismo del tiempo y los recuerdos En esta noche ardiente de vigilialos artistas terminan siendo heroes mudos------------------------------------------------------- ---------------------- Sucias y ásperas esperan su momento, dedos que como olfatos buscan cada letra, esa que pretenden devorar como a su presa, letras que con aroma de lenguaje empachan la razón hasta matarla. Letras que después de todo no son las que buscabas. Señuelos enrarecidos que pretenden llamar tu atención como en cortejo. Sonidos del teclado carpintero….que poco a poco…destrozan los oÃdos del silencio. Una a una van saliendo en su cauta propuesta callejera se presentan y se alejan se insinúan y se niegan los colores se retuercen de la risa; “uno que pretende con las letras, hacer lo que con nosotros no consigue.â€Cada mañana reviso la noche que termina. Y curo las heridas tras un repaso breve. El camino al nuevo dÃa, ya lo sé, ha de ser duro, pero hay que seguir. Con escasas provisiones he de ponerme en marcha… hay que atarse bien, por tanto, los cordones y aprender a pisar fuerte. El dÃa anterior ya dejó sus nutrientes, dejó el dolor y algunos sinsabores, dejó el sordo tumulto de las gentes… también las voces de los niños… y el canto de aquellos que me quieren. Sé que las llagas de la piel han de curar. Y las otras, las del alma, lo harán con el aire del camino, con la luz y con los colores del paisaje que me envuelve.No se porque, a personas que parecen fuertes,...les toca sufrir, ...personas que aman con ansia. Parece que fuera la respuesta, a una vida impuesta por reglas de otros. Si quieres amar tienes que viajar. Te lo arrebataron,... como cuando nace del vientre al parir, te lo arrebataron, ... aunque tu solo fueras quien lo vio nacer. Ahora mi amado rehén voy en tu busca, voy a romperme mis ojos al verte, voy desesperado, sin saber que darte, sin apenas tiempo para yo explicarte, ...rehén de mis sueños como liberarte? Las leyes dibujan grisáceos paisajes, paisajes que obligan a colorearte, con la fantasÃa de padre que ama lo que le quitaron ayer por la tarde. Voy con pronto paso, el que me marcaron, el que me quitaron...el que nunca quise.La luz de tu mirada,..... esa que ilumina el alma, me despierta con ternura, con alegrÃa y con ganas de vivir contigo esta bonita mañana. En el dintel de la ventana un hermosa ave habla, me habla de las virtudes que este nuevo dÃa prepara, para las ilusiones de nuestras obras. Hermoso canto temprano, que me acompañara todo el dÃa. Hermosa música que al alba moviliza el corazón y lo sientes retumbar como tambores de fuerza, Ilusiones y deseos, pasiones y locuras... dos manos y la pintura.Como arena de cristal mi sangre se vuelve vieja, cada grano de silice, pasa entonando en mi pecho, la cancion de los minutos, el testigo de mi tiempo. Es un soplo.... El tiempo que no ganamos es tiempo que no tenemos. Pasa, solo eso, pasa y pasa, y mientras tanto te observa, como lobo que te acecha, esperando solo el dia que su aroma no duela, es entonces cuando miras el camino recorrido y comprendes que la vida solo es el camino que falta......................................................M INOTAUROACRILIC/PAPER(150 X 100 CMS)...............................El Minotauro cargado de simbologÃa, contenido y misterio. Inseparable de los motivos taurinos en general, el Minotauro aúna elementos procedentes del culto a Mitra -divinidad persa que suele ser representada sacrificando a un toro- con la propia leyenda minoica y la tradición taurina española." Monstruo hÃbrido, hombre y artista a la vez, una personalidad inhumana. Encarnación de lo genial lo cruel…, fascinación, admiración y miedo. Pura ambivalencia El minotauro nos introduce en el mundo de las obsesiones surrealistas, del espejo del subconsciente y la expresión del universo subjetivo e irracional.................................................Y ORICKACRILIC/PAPER(150 X 100 CMS)...............................Tengo tantas y tan pocas cosas, alma mÃa, que ya perdà el deseo de poseer nada, además que ganarÃa?, lo que busco ahora, es mi propio desarrollo, mi perfeccionamiento, mi hondo compromiso con mi vida y lo que amo. Lo que quiero es amar, mis manos quieren a su vez amar lo que hacen, mis ojos tratar de amar lo que ven, aunque a veces se hace realmente complicado. ¡Los sueños! Yo siempre los perseguiré, no se que conseguiré, pero merece la pena creer que lo que amas esta a tu alcance....................................................C ORSEACRILIC/PAPER(150 X 100 CMS)...............................Viaje kilómetro a kilómetro. Paisaje silencioso impávido, de arcilla inmoldeable idéntica a mis pasos. Nublado cadáver de mis ojos que apenas pueden ver... otra decepción?...era de prever! Cada metro en la vida te roza hiere, con néctares amargos y venenos, que endulzados con lagrimas en un camino oscuro, acicalan el mustio ropaje, que recubre los huesos alicatados de sangre y trementina, aromas de la muerte estando viva.......................................................P AVORACRILIC/PAPER(150 X 100 CMS)...............................El artista constantemente plasma en sus obras el lugar que ocupa el ser humano dentro del cosmos y analiza las interrelaciones entre la historia, la mitologÃa, la literatura, la identidad y la arquitectura ..............................................SPEAK NOW ACRILIC/PAPER(150 X 100 CMS)...............................No podemos pretender que la única verdad pueda estar en el discurso artÃstico de un grupo, en las vÃas de comunicación social o en la voz de un hombre, ni se puede concebir un régimen de libertades y una verdadera democracia sin libertad de expresión y sin un papel relevante de la comunicación social y cultural para informar o concienciarVivir permanentemente en la conciencia de los escombros; mantenerse fieles a la memoria, pero no construir a partir de ella ningún ideal positivo; desechar el sentido redentor de la Historia; renunciar a la esperanza.Crece un áspero musgo en los dinteles Y la lluvia Cubre apenas con fango las tierras calcinadasHay pájaros chacales Devorando el corazón quemado de los que nunca han sido El mar Va inundando la luna Y los caminos que suben a las pléyadesEl alma de los hombres se enmohece Con aromas de turbios rencores ancestrales Hay lágrimas de madres Densas como el azufre atormentadas Por los hijos que nunca concibieronHay amantes Que apenas se conmueven Con la danza primordial de la libélulasEl miedo llena de sombras Los legamos del almaYa no recuerdo apènas……Llora el cielo de Madrid, Llora y trata de limpiar a una ciudad sucia, Para asà esperar a todos los que vuelven, Para que puedan volverla a ensuciar, Con sus rabias y bolsas negras, por enfrentarse a aquello que pretender olvidar. Una gran ciudad, Que cuando el cielo quiere limpiar por si acaso, El caos se hace presente, Igual que lo distante de todas esas gentes Que viven en Madrid Llora el cielo o llueve?Las guerras , en especial la actual guerra comercial que se libra por el control de los recursos naturales (petróleo, agua, alimentos) y del poder mundial, como los conflictos sociales y las luchas polÃticas y el terrorismo, nos permite asistir a una descarada distorsión de la verdad y exaltación de la mentira – violencia que es altamente preocupante La gran potencia del norte y los grandes intereses de las corporaciones internacionales le están dando la razón a platón quien hace miles de años denunciaba que "la justicia no es otra cosa que la conveniencia del más fuerte". En una situación asÃ, la democracia se convierte fácilmente en una palabra vacÃa"El siglo XXI, siglo de la información y del conocimiento y tambien el de la pérdida de conciencia crÃtica y cultural para construir una sociedad democrática integrada por hombres libres..., tiempos de cambios inusitados que impactan profundamente la conducta humana y las estructuras de la sociedad. La revolución cientÃfica y tecnológica es la encargada de darle una nueva dimensión a las ilimitadas posibilidades que hoy tienen los medios de comunicación social y cultural y los diferentes instrumentos informativos que posee la sociedad..., la palabra.En el escenario de la actual globalización capitalista, la unión entre los grandes intereses y la manipulación hacen que la "sociedad mediática" está cada vez más atrapada por la dictadura del mercado.Lo reaccionario del pensamiento se da allà donde un orden del discurso se aplica a estabilizar un orden de las cosas -allà donde asienta una jerarquización dada del espacio de la representación. Allà donde su forma de darse es ratificación y expresión pura de un orden establecido, tensión estática de una forma generalizada de organización despótica de los mundos de vida que asienta su imperialismo, merced a la mediación de las formaciones del espÃritu objetivo, en todo orden humano.Como dirÃa? El espacio una bella melodÃa mucho más para los arquitectos que con tanta armonÃa se permiten modelar. El espacio es perfecto, basta solo que nosotros con actitud impertinente, lo agredamos, como en nuestras grandes ciudades, o querÃa decir en nuestras propias viviendas?, Acostumbrados a vivir en un desquiciado espacio que orgullosos nos a atrevemos a mostrar. Cuestión de...que dirÃa?;...de personalidad. Que le pasa al espacio sideral Este espacio que con poca diferencia pretendemos amoblar, En un rango de confianza, amor, indiferencia, y odio, podemos estar. No saquemos las pistolas, que los lápices pueden hablar y si acaso los pinceles a coro pueden cantar-"allà donde habita el peligro, crece también lo salvador".Creo que el Siglo XX es un siglo que ha reivindicado la libertad. La libertad consiste en que la gente tiene el derecho de interesarse por una cosa u otra. Afortunadamente, los artistas optamos por cosas muy diferentes. Hay gente con otros criterios. He entendido que ambos lados la gente puede tener razón. Si alguien está interesado con mi trabajo, estoy feliz. Y si alguien lo cuestiona, me parece justo.Tus palabras casi acarician mi alma frÃa. Frases que parecen sinfonÃas de color, Letras que en mis ojos, conjuran mis sentidos, palabras de tu boca que tanto desee. Cantos en mi noche, noche de taller, como tantas noches que mis manos deseaban los pinceles con las tuyas dirigir Música y silencio, sonidos que mi boca tratan de traducir, ya sin fantasÃa, pero si con armonÃa. Que te puedo yo decir, que ya no sepas?.Solo soy un trozo que pretende, completarse con la parte que tú eres. Somos voces que debieran a dúo o a coro sonar, con alegrÃa. Los solos son hermosos, pero llenos de melancolÃaPodrÃa decirse que toda técnica es epocal, lleva en la frente escrito el nombre de su tiempo. Pero serÃa más exacto pensarlo al contrario: que es la técnica la que hace a su época, la que la escribe. La época de los trenes que cruzan Europa, la de la pólvora, la del comediscos, la del sextante, la del teléfono portátil -como en tiempos se dijo la Edad del Hierro o la del Bronce. Son los hallazgos técnicos los que escriben las lÃneas del tiempo que recorre la historia de la humanidad.La mutualidad del mundo de los artificios, pensada época a época, instante a instante, se llama: técnica. El pensamiento más intolerable -en relación a la "cuestión de la técnica": imaginarla neutral. Es preciso saberla culpable, juzgarla siempre con implacabilidad. Ella nos trae el mundo que tenemos.La pintura tiene una especificidad y uno lo aprende mirando las obras de los otros. Los artistas que más me gustan son los que interpreto, de los que aprehendo, trato de comentar o disertar, sus obras desde la especificidad de la pintura. Parto de ella para contar por lo menos, mi punto de vista. El espectador puede ver otras cosas. Cuando yo me planteo comentar un cuadro de un maestro, no sólo hago una referencia a la imagen, al sujeto. El coger un fragmento de un cuadro o partir de un pequeño detalle y convertirlo en un cuadro de dos metros, es hacer una referencia al Pop. El Pop me lo ha enseñado y la pintura matérica es una cosa que se puede utilizar, hago un recorrido por la Historia del Arte, desde el XVII hasta la actualidad. Cualquier cosa que me interese, puedo incorporarla. Las referencias son múltiples, aunque el espectador no tiene que conocer necesariamente todas las clavesTodo se basa en eso, controlar tus deseos, saber valorar lo imprescindible, saber abandonar lo inútil. No se trata en concreto de cambiar tus pensamientos, sencillamente se trata de evolucionar... Evoluciona y dejaras de desear fatuos castillos encantados, sueños frÃvolos de riquezas y ansiosos deseos de éxito... Prepárate, ilústrate, condiciona tu vida con el ritmo de la evolución, Seguro que cuando al final del camino llegues, reposado lo recibirás. Y es seguro que una obra habrás dejado, para quien te quiera recordarOjos expertos, ojos sabios, ojos que solo ansÃan contemplarte, ojos que son labios que solo desean besarte, recorriéndote, como, con una mirada eterna, infinitas, donde el corazón marca el único compás verdadero, tic, tai. Nuestro tiempo, tiempo para con piel renovada, acariciar tus ojos si lloran, besar tus labios si rÃen y encontrar el amor dentro de ti Las miserias de la incomunicación de los seres humanos la misma que nos han llevado al fracaso estrepitoso a la era de la comunicación masiva en diferentes escenarios, culturas y lenguas son solo una capa más para mostrar la enorme incomprensión que nos tenemos unos con otros por el simple hecho de no saber, o en el mejor de los casos, no querer decir las cosas. Incluso, el papel de los medios masivos de comunicación toca muy camufladamente pero de manera contundente, son un estorbo comunicacional y solo sirven para confundir y empeorar aún más las complicaciones de las tramas y sub. tramas de nuestras historias y de la historiaEl hecho de que los temores hayan construido una pared de silencio entre nosotros. o es que la sordera influye de manera negativa en su interrelación con el entorno, o que el silencio o la muerte, provoca una ruptura comunicacional que nos han llevado a buscar esa conexión con el ambiente a través de la insinuación , provocación o el sexo , sin admitir el problema nos echamos en cara de manera descarnada, que la solución no está en la prensa, ni siquiera en la presencia de la tecnologÃa, pero tampoco es un problema la ausencia de estos medios, el problema yace desde hace tiempo en el mismo ser humano plagado de prejuicios y temores, que una vez rotos (o habiendo empezado el proceso de ruptura), facilitan el diálogo, la comprensión y por ende, la comunicación. La comunicación social y cultural o artÃstica deberÃan ser claves en un proyecto de nación y en un proceso democrático, son las vÃas para el intercambio cultural y para la construcción de nuestro proceso evolutivo, asà como en la posibilidad de crear una opinión auténtica.Con el sol a las espaldas…, siempre vivo, tiritan sin consuelo con el frÃo mis entrañas. Son los ojos los que hacen que los negros pesen tanto y las luces de los blancos con los malvas y naranjas se congelen con azules oxidados de recuerdos y heladas evidencias de un temeroso presente. ¿Porque tiemblo si estoy vivo? ¿No es suficiente el inmenso universo de las formas y colores que reviste todo aquello que los ojos, aunque tristes, se regalan cada dÃa? Las sonrisas de los crÃos, el vago aroma del campo, tan solo coger el metro y estrechar contra tu pecho ese pequeño cuerpo ya ajado por los años de una madre que aunque al lado, siempre es una extranjera. Las ventanas de los listos, la de los hombres honrados, las puertas que a tu paso abren fronteras y cárceles, ¿ no son ellas suficientes para encontrar tu reposo? ¿Porque las manos traviesas para calentar sus huesos deciden hablar hundiendo cada tecla en estos versos? ¿Será acaso que el espacio lleno ya de tanto cuadro se resiste a que esas manos se apoderen de las brochas y con ellas del caliente fuego que alumbra el alma? Perezosas yo le grito, perezosas…, despertar! ¿No veis que aguardan las risas de las oscuras lágrimas? ¿No entendéis que hay ilusiones aunque la esperanza valla? SonreÃrle a ese frÃo con solo frotar las pieles de vuestros cuerpos helados. Hagamos hoy un nuevo dÃa aunque parezca mañana.