MordsDansMonAurore
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VOUS
Richard Brautigan....Brett Easton Ellis....Russel Banks....Nicholson Baker....Michel Onfray....Faulkner....Phillip K.Dick
Elle les a tous enregistrés. Elle en fait des étoiles. Cookie. Greer. Gina. Amanda. Gotscho. Katleen. Brian. Jim. Ric. Cody. Rebecca Sharon. Bruce. Kees. Et David, bien sûr.Elle les a montrés et s’est montrée avec eux. Au-delà de la devanture de leurs vies. Elle est entrée. À coup de fourchette, avidement elle s’est alimentée de leurs images. Mais soigneusement, elle a laissé tomber leurs rouages. Peut importe le comment. Pour elle, le résultat et la situation sont le juste propos. Le propos qu’il convient de montrer.Elle a ravivé et brusqué les couleurs. Vert scarabée. Blanc dentifrice. Rouge boucherie. Comme l’éclat de leurs lipstick qui a fondu, un peu. Avec les drogues et la transpiration. Elle n’a eu que faire de les lisser… Elle se voulait brut et eux avec. Malgré eux, peut être.Le sternum tendu comme un tam-tam. Je respire un peu plus difficilement, quand je les regarde. Tant sont morts. Depuis. Depuis qu’on a décodé l’ADN, depuis qu’on a dit « c’est le sida. » NANgoldin ++++++++++++++ Tout cela est plus grand que moi. Je me tiens là , debout. Et je suis engloutie. Ce tableau qui veut me prendre, dedans. Et puis, ce n’est pas un tableaux, c’est une toile. Un tissage. Une construction délicate et subtile. Un fond plat. Une Frondaison en deux dimensions. C’est un magma. Un magma Religieux. Je sens les couches comme des strates. Je sens leur complexité. Je sens leurs entremellement qui n’en est pas un. Je sais. Je sais qu’ils sont superposés. Je sais la magie de ces écrans de couleurs. Les couleurs comme des écrans qui pulsent entre eux. Chacun essaie de disputer à l’autre la surface. Et tous gagnent. Cette couleur qui est plusieurs. Cete matière qui est si fine. Ce filigrane qui me perce. Je tangue et penche. Et puis ce Devant qui est si grand. Cette porte. Non, ce n’est pas une porte, c’est un seuil. Ce seuil. Ce seuil qui annonce son contenu. Tout en même temps. Pour faire le murmure. Le Bruit du tissage. Le Bruit qui me froisse et me broutille le cœur et les entrailles. Ce bruissement en moi. Rothko