Airyluna

Ben... Je cherche...
Une "anarchiste qui traverse dans les clous"?
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Ses journées terrestres sont loin du monde, elle erre hors des frontières et s'essouffle au fond des souvenirs. Immergée dans la vapeur des fièvres, quand les horizons funèbres deviennent étrangement pressants, elle doit assumer le fait d'exister en tant qu'être aberrant. Les noeuds de ses nerfs trempent depuis si longtemps dans l'acide mental : même les volutes violettes sortant de sa bouche se tordent de douleur. Mais une lumière obscure transpire des parois, et, près des cheveux des poètes et des anges en cuir noir, la triste statue d'argile s'agrippe au bord du vide, lève l'enclume sur ses visions, et prêche sa déraison dans les déserts.
L'horrible travailleuse reprend son oeuvre, à quattre pattes sous la lune.
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