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Los Ataúdes
Armando Uribe Arce
I
/1/ Sic transit gloria mundi, y las miserias también son transitorias -las frecuentes desgracias y la muerte de las fuentes que se secan -el pasto de las eras se estraga -y en las ferias de los vivientes danzan calaveras.
/2/
Los muertos sufren calambres, pruritos y otros males. Nadie hay para atenderlos. Están en el hotel deshabitado que se llama Ataúd. Es un estado sin parangón. Los acucian los hielos, pero son insensibles y rÃen con sus rictus.
/3/
Ex -hombre con caras de tiza metidos en cajas que se abren como los tarros de hojalata, decid: cómo es ese otro mundo. Es inmundo. Propio para la rata. Se sufren hambres. No digáis más, que el corazón se triza.
/7/
(cfr. del griego) "Aiai, aai", siempre habremos de morir, somos tan transitorios como las flores, como los perros, e iremos a dar a los montones excrementicios o a los hoyos de donde no se sale aplastados por un dedo pulgar. Asà se cesa.
/12/
(cfr. carta de Gabriela Mistral a M. M.) "No dudo de Dios, no: dudo de mÃ." "Un mundo que es una carroña fofa" hizo de mà esta baja estofa, esta calaña, esta ralea, y - y lo que es peor, me gobernó el gusano. No tengo un solo hueso sano. "Fétidas de miseria" mis heridas que ya no quiero llamar mÃas (miasmas)
/25/
De qué les sirve la poesÃa. Ni siquiera la leen. Creen que es mariposas efÃmeras. Sentados en sus comités arrellanados en sus fosas cómodos cuidan sus hidropesÃas
[Cfr. Alte. Arancibia el 7 enero 2001.] La poesÃa se mete en la boca de los tontos, diciendo: "No tenemos más destino". Lo dijo el almirante con vestidura de muerte o de loca. Los poetas estamos en veremos Esperando que se saque los guantes.
II
Los asesinos a la espera de cuerpos del delito. Ay, no tenemos más destino, dicen, lavándose las manos en sangre tinta negra. Mientras los muertos retuercen sus manos.
III
Nunca se supo del destino de los muertos botados bajo el signo de la desolación al agua sucia de mares, rÃos, lagos, ductos de alcantarillas inconclusas. Manando seguirán los vestidos de luto.
No Te Amo, Amo los Celos Que Te Tengo... de Armando Uribe Arce
No te amo, amo los celos que te tengo son lo único tuyo que me queda, los celos y la rabia que te tengo, hidrófobo de ti me ahogo en vino.
No te amo, amo mis celos, esos celos son lo único que me queda. Cuando desaparezca en esos cielos de odio te ladraré porque no vienes.
La Venus en el pudridero
Eduardo Anguita,Gran! poeta Chileno
A la criatura angélica que me precede no por génesis sino por finalidad.
¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estÃo, a la venida del sol, mientras un prÃncipe danza en vÃspera de su coronación? Yo pienso en el gusano.
¿OÃs podrirse los duraznos en el granero, al atardecer, mientras las fechas del reino caen de los tronos y el viento las amontona, las dispersa y olvida? Yo pienso en el gusano.
Si veis montar el agua de la noria, con un niño fijamente asomado al brocal frente a frente al abuelo, y se siente el bese de los amantes como una hoja seca que el pie del tiempo aplasta crepitando: ¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza. Pensad en el gusano.
Al borde del pozo, gusano y amante, los dos punteros del reloj. El agua está vacÃa y la amada es un torrente de mil rostros despeñados. Ambos sedientos, un sol varonil frente al otro sol, también varonil, pero llorando y sombrÃo: el de la aurora y el atardecer, Ãntimamente enemigos y cuán quebrantados.
Llegan carretas rebosantes de frutas maduras, se despiden los ancianos, las raÃces quedan en acecho al sol de la espera, se acumulan los hechos.
Niño, niño mÃo, nómbrame sin pestañear, en un segundo, las dinastÃas reinantes -siglos, siglos-, los monarcas desgajados. Abuelo, abuelo, nómbrame siglos sin pestañear, en un instante, antes que el ruiseñor concluya la nota de su silbo.
¿Quién osa alzar el Tarot vertiginoso? Todas las fechas están prontas, o marchitas, como nunca nacidas. Niño y anciano, en este instante tenéis la misma edad: sólo un instante: ¿no habéis empezado?, ¿habéis terminado? ¡A qué pensar en el gusano!
El rey que tomó la ciudad y con ella hizo una argamasa de sangre, dejó el horror, dejó el escarnio; las vÃrgenes violadas están vivas, las viudas maldicen. El rey murió. Un muerto es el culpable.
El diabólico motorista que en carruaje veloz cruzó la calle sin razón aparente, a un chico dejó inválido, a una novia le quebró la columna. El motorista ha muerto. A él se debe este mundo.
Maravillas y desdichas: cuanto nos es dado es obra de muertos; cómo pedirles cuenta, todo trayecto es corto.
Muertos poderosos que nos legaron herencias imposibles de revivir, imposibles de evitar. ¡A muertos, a muertos se debe este mundo!
Tiempo furioso, memoria feroz. Esa fuerza desprendida del látigo, que sigue ondulando cuando la mano que lo maneja ya está hecha polvo, el latigazo aún azota con destreza terrible y melancólica.
¿Podemos comprender que la amada, apenas pronunciadas las palabras del amor, cambie, desaparezca, se destituya? ¡Y todavÃa sientes el calor de su beso y su boca ha expirado?
A un muerto, a un muerto se debe este mundo.
(De modo semejante, el Rosal misterioso, centro Ãgneo de radio cero, palpita en reposo en el corazón del jardÃn, y de él fluyen los rayos, los pétalos, la extensión de los prados, salió al dÃa, y extendiendo los brazos su amor emana en forma de apóstoles, de mártires, de amantes de todo orden, y hasta de esas señoras que reparten la piedad y son tanto más agrias para que la moneda se vea más dulce y no les pertenece. El amor, el aroma y los actos fortuitos, más existentes que sus autores, gemas en silencio, que no se quieren invisibles, y si se quieren asÃ, al fin y al cabo, como sentirse llamados a vivir sólo un instante y servir para mucho, mucho tiempo).
No lamentes la ausencia de la semilla, ama grandemente el fruto dado. La semilla debe morir.
A Alejandra Pizarnik
Yo sé porqué te duele Atraer con furia la piedra hasta los dientes Arrojarla después como si nada A la danza magnética donde acaba el milagro Con el tiempo te has vuelto ciega encandiláronte los verbos la incandescencia de los verbos dolorosos Te palarizaron las alimañas palabreras el susurro esquizofrénico de la naturaleza del hombre Yo sé que tu lamento no cesará jamás porque tu hambre es mi hambre y el pan que buscaste ese pan se hizo carne se hizo fuego imposible de llevarse a la boca.
Autorreconocimiento
Yo no la que se pierde tan pronto como se la encuentra El amor en mà no se toca se escribe Yo no soy la piadosa con los hombres de poca fe no intercambio los calzones con nadie En cambio asumo la desvergüenza de una desnudez colectiva En una casa de playa o en una playa a secas Yo no escribo para nadieAunque intente escapary evite sacarte al baile tus malabares y piruetas Siempre exigen un aplauso cerrado es decir, una palabra Yo no me complico la vida omitiendo adverbios y conjunciones Patino por la hoja y tapo los surcos amargos con la sangre de mis amigos Yo no hago el amor lo desarmo Por el puro gusto de volverlo a armar una y otra vez hasta tener sexo Para olvidarme del amor y de todos ustedes.
Damsi Figueroa,
Chile
Heroes by David Bowie
I
I WISH YOU COULD SWIM LIKE THE DOLPHINS LIKE THE DOLPHINS CAN SWIM THOUGH NOTHING THOUGH NOTHING WILL KEEP US TOGETHER WE CAN BEAT THEM FOR EVER AND EVER OH WE CAN BE HEROES JUST FOR ONE DAY
(INSTRUMENTAL INTERLUDE)
I
I WILL BE KING AND YOU YOU WILL BE QUEEN THOUGH NOTHING WILL DRIVE THEM AWAY WE CAN BE HEROES JUST FOR ONE DAY WE CAN BE US JUST FOR ONE DAY
I
I REMEMBER: (CHOR ANTWORT) I REMEMBER STANDING BY THE WALL: (CHOR ANTWORT) BY THE WALL THE GUNS SHOT ABOUT OUR HEADS: (CHOR ANTWORT) ALL ABOUT OUR HEADS AND WE KISSED AS THOUGH NOTHING COULD FALL: (CHOR ANTWORT) NOTHING COULD FALL AND THE SHAME WAS ON THE OTHER SIDE OH WE CAN BEAT THEM FOR EVER AND EVER WE CAN BE HEROES JUST FOR ONE DAY
WE CAN BE HEROES WE CAN BE HEROES WE CAN BE HEROES JUST FOR ONE DAY