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CURRENT MOON about the moon
...masco las mismas manias que otros...con la diferencia de ser vistas por otros como caprichos y no como necesidades...con la diferencia de querer y rendirle culto a eso que en mi caso no llega y que para otros son cosas normales...pero que de tenerlo y utilizarlo seria visto como lo mas raro del mundo...con la diferencia de cerrar los ojos,de callar y decir no...que nada llega, que nada dice, que nada se siente, que nada se encuentra, que no hay ganas...con la diferencia de sentir ser un personaje en 3era persona al que se le debe algo...y su guionista al mismo tiempo, que "esta en", pero no "es de"...
- ... y comprendió que el asombro, al fin y al cabo, es una categoría de lo cotidiano, y que sólo hay un dios, el azar, y que sólo existe una religión, la casualidad, y que cualquier interpretación de la vida y de sus accidentes no sólo está abocada al fracaso, sino que condena a la más absoluta ceguera... -
... Siempre me resulta estimulante descubrir nuevos ejemplos de mis prejuicios, darme cuenta de mi propia estupidez, de que no sé ni la mitad de lo que creo saber...ensayar hipótesis puede implicar un peligroso ejercicio intelectual!...yo supongo...conjeturo...en el mejor de los casos especulo:
1- que las coherencias e identidades se explican por si solas y por tanto nada aportan y que entonces debiera buscarse comprensión a partir de las contradicciones que si aportan información de la "realidad de la vida"...
2- que ciertas cosas no existen, si no las pruebas de su existencia y la forma de atribuirles existencia a ellas es dejar que "sean" libremente...pues nunca se sabe cuál de nuestros actos y cual de nuestras omisiones tendrá alguna importancia...("Si el hombre es formado por las circunstancias, entonces hay que formar las circunstancias humanamente")...y no por cambiar de camino todos los dias se va mas lejos
3- que la "locura" es la expresión desesperada de la necesidad radical de cambiar...se va hacía ella cuando no hay ningún sitio donde ir...y si temo sufrir sufro de temor..que "la sed que se sacia con agua volverá a atormentar y sólo siendo agua se dejara de tener sed" (Cortazar)
4- que con el paso del tiempo las cosas y personas que voy "conociendo" han dejado de "gustarme" por "lo que son" o "como son" y me han hecho entonces empezar a fijarme en "como no son" y gustarme por "lo que no son"...sale mas sano encontrar primero y buscar después...
5 -que si la vida pasa en una especie de penumbra, entre palabras que quedan sin pronunciar, gestos abortados a medias, silencios y temores, todo esto no es sino el borrador de un texto que nunca será pasado en limpio, con palabras mal escritas, repetidas, tachadas y palabras que esperan abandonadas como todas las palabras esperan entre margenes, y que bastaría leer este tosco borrador una sola vez para no esperar más ningún texto definitivo...pues soy esclavo de lo que digo y dueño de lo que callo...
Uno no puede hacerse a la idea de que las demàs personas son conciencias que se sienten de adentro como se siente uno mismo. Cuando uno entrevè eso, me parece que es aterrorizador: uno tiene la impresiòn de no ser màs que una imagen en la cabeza de algùn otro. Pero eso no ocurre casi nunca y nunca por completo.
- Es verdad, quizà por eso me resulta tan desagradable que me hablen de mì, aun si me hablan amablemente; me parece que se atribuyen una superioridad sobre mì
- A mì no me importa mucho lo que la gente piensa de mì, me pasa con sus pensamientos como con sus palabras y sus rostros: objetos que no estàn en mi mundo, el mìo... algunos se asombran de que yo no sea ambicioso; ¿para què?, pero es tambien por eso. No tengo necesidad de formarme en el mundo un lugar privilegiado. Tengo la impresiòn de que ya estoy instalado en èl
-nunca me doy cuenta del todo
"Nada tiene que ver el dolor con el dolor
nada tiene que ver la desesperación con la desesperación
Las palabras que usamos para designar esas cosas están viciadas
No hay nombres en la zona muda
Allí, según una imagen de uso, viciada espera la muerte a sus nuevos amantes
acicalada hasta la repugnancia, y los médicos son sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuarios la mezquinan, la dosifican, la domestican, la encarecen
porque esa bestia tufosa es una tremenda devoradora
Nada tiene que ver la muerte con esta imagen de la que me retracto
todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas
y éste no es más que otro modo de viciarlas
Quizá los médicos no sean más que sabios y la muerte —la niña de sus ojos— un querido problema
la ciencia lo resuelve con soluciones parciales, esto es, difiere su nódulo insoluble sellando una pleura, para empezar
Puede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitación
Me hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantener ciertas formas como ahora en esta consulta
Quiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un verbo descompuesto y absurdo, y qué va, diré algo, pero razonable mente, evidentemente fuera del lenguaje en esa zona muda donde unos nombres que no alcanzan a ser cuando ya uno, qué alivio, está muerto, olvidado ojalá previamente de sí mismo
esa cosa muerta que existe en el lenguaje y que es su presupuesto
Invoco en la consulta al Dios de la no mismidad, pero sabiendo que se trata de otra ficción más sobre la unión de Oriente y Occidente de acápites, comentarios y prólogos
Un muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprender para dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpio que sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistas de una ciencia imposible e igualmente válida
un lenguaje como un cuerpo operado de todos sus órganos que viviera una fracción de segundo a la manera del resplandor
y que hablara lo mismo de la felicidad que de la desgracia del dolor que del placer, con una sonriente desesperación, pero esto es ya decir
una mera obviedad con el apoyo de una figura retórica
mis palabras no pueden obviamente atravesar la barrera de ese lenguaje desconocido ante el cual soy como un babuino llamado por extraterrestres a interpretar el lenguaje humano
Ay dios habría que hablar de la felicidad de morir en alguna inasible forma de eso que acompañó a la inocencia al orgasmo a todos y a cada uno de los momentos que improntaron la memoria con impresiones desaforadas
Cuando en la primera polución -mucho más mística que la primera comunión- pensabas en Isabel
ella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástrico de esa creatura que si vivió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente en el tiempo de los demás
sin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoria
eso era la muerte y la muerte advino y devino el click de la máquina de memorizar
esa repugnante devoradora
acicalada en palabras como éstas tu poesía
en suma es la muerte el sueño de la letra donde toda incomodidad tiene su asiento
la cárcel de tu ser que te privaba del otro nombre de amor escrito silenciosamente en el muro o figuras obscenas untadas de vómito
tu vida que —otra palabra— se deslizó, sin haberse podido engrupir en lo existente detenerse en lo pasajero hundir el hocico
feliz en el comedero, golpear por un asilo nocturno con el amor como con una piedra
la muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillo de una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nada porque ya no podías enamorar a su dueña, temblando del placer de perderla bajo una claraboya con telarañas
tienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la muerte y no la otra, esa nada ese humo esa sombra
darte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freud que se besan a sí mismos"
- Enrique Lihn -
...me dicen "mirate en el espejo"...respondo: "ya me he mirado"...me dicen "pretencioso!, ¿que buscabas?, ¿haberte visto?"...pero yo doy mi palabra que no me he visto...y por eso me buscaba...
-Guiseppe Ungaretti-
AN OLD MAN
En la sala interior del ruidoso café un viejo esta sentado, inclinado sobre una mesa; un periódico frente a él, y ninguna compañía a su lado.
Y en el desdén de su edad miserable, medita sobre lo poco que disfrutó los años en que tenía fuerza, el arte de la palabra, y buen aspecto.
Sabe que ha envejecido mucho; está conciente de ello, lo ve, y sin embargo el tiempo en que fue joven parece ayer. Cuán breve el tiempo, cuán breve el tiempo.
Y piensa en cómo la Sabiduría lo engaño; y cómo el siempre confió en ella –¡qué tontería! – la mentirosa que decía, "Mañana. Tienes mucho tiempo."
Recuerda impulsos que contuvo; y cuánta alegría sacrificó. Cada oportunidad perdida se burla ahora de su prudencia insensata.
...Pero con tanto pensar y recordar el viejo devana. Y empieza a dormitar inclinado sobre la mesa del café.
-Constantin Cavafis-
...cuando te deja un día piensa ya en el siguiente...el nacer siempre va cargado de promesas...aunque duela...cada día enseña...que en el unirse...soltarse..o durar...no son los días sino un leve humo...
-Guiseppe Ungaretti-
Un monótono día sigue a otra idéntica monotonía. Las mismas cosas ocurrirán, volverán a ocurrir– los mismos momentos nos encontrarán y nos dejarán.
Un mes pasa y da paso a otro mes. Es fácil adivinar los eventos que vienen; son los tediosos eventos de ayer. Y el mañana termina por no parecer un mañana.
Quien quiera fortalecer su espíritu debe abandonar la reverencia y la sumisión. Obedecerá algunas de las leyes, pero la mayoría las violará, abandonará leyes y costumbres, la obviedad aceptada e inadecuada. Mucho le enseñarán los placeres. No temerá el acto destructivo; la mitad de la casa debe ser demolida. Así es como se desarrollará virtuosamente en el conocimiento.
Dejadme estar aquí. Dejadme también mirar la naturaleza un rato. La orilla del mar matutino y el cielo sin nubes, brillante, azul y amarillo todo iluminado bellamente, y vasto
Dejadme estar aquí. Dejad que me engañe a mi mismo haciéndome creer que veo estas cosas (en verdad las vi un momento atrás cuando recién me detuve); y que veo también aquí mis fantasías, mis recuerdos, mis visiones de placer
Cuando entré a la casa del placer, no me quedé en el salón en que celebraban amores reconocidos, con apariencia de orden.
Me fui a los cuartos ocultos y me recliné y acosté en sus camas.
Me fui a los cuartos ocultos que ellos se avergüenzan hasta de nombrar. Pero no vergonzosos para mí – pues entonces ¿qué clase de poeta o artesano sería? Antes llevaría una vida de eremita. Estaría más de acuerdo, mucho más de acuerdo con mi poesía que el que fuese a complacerme en el salón común.