Elise Caron

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Cette fois, c..est bon pour Elise Caron. Eurydice bis, le disque, est à la hauteur de son talent, révélé par un tour de chant que peu de gens ont vu, à sa création, il y a trois ans. Elise Caron, il faut la voir pour la croire, écrivait-on ici. On se trompait : l..entendre seulement la révèle aussi bien, dans tout son mystère. Comédienne elle est, sur scène, et vraie ; comédienne elle reste en disque, avec la seule vérité de sa voix, de ses textes, de sa musique. Poésie et vérité, Goethe les disait indissociables. Eurydice bis relève plutôt de la chanson française (telle qu..on l..entendait au début du XXe siècle, Ravel et Cie) que du jazz. On l..annexe à cette rubrique simplement parce que les jazzmen, de Denis Badault (Orchestre national de jazz, 1991) à Jean-Rémy Guédon et son Archimusic (Sade Songs, 2006), de David Chevalier (The rest is silence, 2005) à Yves Robert (L..Argent, 2006) ont annexé à leur univers Elise Caron, qui donne tant à la musique chercheuse. Elle est donc une artiste transversale, généreuse d..elle-même. Mais dans sa maison musicale à elle, avec des textes à elle, déglingués comme de l..Apollinaire qui aurait lu Reverdy, Queneau, Brecht et Rebotier pour les tourner en femme, à l..endroit, à l..envers, elle est d..équerre, droite et fragile, drôle et émouvante, jamais à côté, toujours fidèle à son goût aussi assuré que son timbre est doux et son rythme parfait. Eurydice bis, ce sont douze morceaux, dont un instrumental (elle y joue de la flûte), où, avec un piano (et surtout un pianiste, Denis Chouillet, exact et sensible), une clarinette, une basse, des arrangements simples et lumineux, apparaît une vraie personnalité. Comme Cathy Berberian dans la musique contemporaine. Musicienne d..abord, Elise est juste une créature créative qui a choisi la chanson à texte pour chanter à merveille ce que, amante, maman, enfant, putain, conteuse, clown, arbre, fleur, ride, sourire, elle sent du monde. Elle le lui rend au centuple. On la remercie, l..applaudit et répète son nom aux gens qu..on aime. Michel Contat - Télérama n°2964