kol

heywood brown me contaron que a los peces
no les importa ser pescados,
pues tienen la sangre fria y no sienten dolor,
pero no fue un pez el que me conto esto.
edgar allan poe
deseas que te amen?
no pierdas pues
el rumbo de tu corazon
solo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres no.
asi en el mundo, tu modo sutil
tu gracia, tu bellisimo ser,
seran objeto de elogio sin fin
y el amor... un sencillo deber.
"kien quiere cambiar busca los medios,
kien no lo quiere busca una disculpa"
"los enemigos son grandes segun el miedo ke nos producen, no tengas miedo a nadie y no tendras enemigos" jefe indio Seattle (1855) soy lo que llamais "un salvaje"
y no comprendo vuestro modo de vida,
pero he visto miles de búfalos muertos,
pudriéndose al sol en la pradera.
muertos a tiros, sin sentido, desde las caravanas.
Yo soy un salvaje.
y no puedo comprender cómo una máquina humeante
puede importar más que el búfalo,
al que sólo matamos para sobrevivir.
¿Qué es el hombre sin animales?
Si todos los animales desaparecieran
el hombre también moriría
en la soledad de su espíritu.
Lo que le suceda a los animales tarde o temprano
le sucederá también al hombre.
Debeis enseñar a vuestros hijos
lo que nosotros hemos enseñado a los nuestros:
que la Tierra es su madre.
Lo que le ocurre a la Tierra
también le ocurre a los hijos de la Tierra.
Si los hombres escupen en el suelo,
se escupen a sí mismos.
Nosotros sabemos
que la tierra no pertenece al hombre,
que es el hombre el que pertenece a la Tierra.
El hombre no creó la trama de la vida,
es sólo una fibra de la misma.
charles bukowsky: la rotura demasiado, demasiado poco
demasiado gordo, demasiado flaco o nadie
risa o lagrimas, odios, amantes
extraños con caras como cabezas de calvos
brazos corriendo a traves de calles de sangre
hay una soledad tan grande en este mundo
que podes verla en el lento movimiento de
las agujas del reloj.
gente tan cansada, mutilada
sea por amor o por no amor.
la gente no es buena con los demas.
el rico no es bueno para el rico
el pobre no es bueno para el pobre.
tenemos miedo.
nuestro sistema educacional nos dice
que todos podemos ser ganadores del carajo.
no nos hablo sobre las alcantarillas
o los suicidas.
o el terror de una persona sufriendo en un lugar sola
sin que la toquen, ni le hablen
la gente no es buena con los demas.
supongo que nunca lo seran.
no les pido que lo sean.
la gente no es buena con los demas.
quizas si lo fueran
nuestras muertes no serian tan tristes.
judith malina: la triste vida de una mujer lo primero que aprende es que no es un hombre
y tarde o temprano el ser mujer se vuelve un carga.
y tarde o temprano aprende que conlleva beneficios
dolorosos y dolorosos perjuicios que debe combatir
ella entiende, de algún modo,
que el perjuicio mayor es la sumisión,
y tarde o temprano, ella, se somete, de algún modo,
ella utiliza con paciencia e incomodidad
las dolorosas alternativas
ella se asusta y quiere ser una mujer madura
y llega a ser mujer madura
y se asusta de ser mujer madura.
aveces escoge, pero principalmente es escogida
por uno o varios hombres que se vuelven sus protectores,
sus destructores, sus maridos y amantes
que encarnan para bien o para mal
los distintos grados de todo lo que pasa
entre un hombre y una mujer.
casi nunca o aveces o nunca o siempre
un hombre penetra su cuerpo
por cien motivos diferentes para ella
aunque nunca por amor que ella de algún modo busca
y de algún modo, encuentra.
cuando ella ya ha sufrido lo suficiente
y se desangra y no se desangra
y da a luz o aborta y llora o no llora
desde el traje de novia al luto de viuda
aprende y cuando está cansada
aprende que ya es vieja.
todo esto más temprano o más tarde
demasiado temprano o demasiado tarde
y aprende a conformarse a la vida
que una mujer vieja de algún modo vive.
en un mundo que desprecia a las viejas
ella aprende a conformarse
a algo parecido a una vida que nunca mereció,
a no ser que muera joven.
kol: mañana No se que hacer en este mundo,
No se si soy yo, o es la gente,
No se si pido demasiado,
O es el mundo el que quiere dejarme sin nada,
No se…
No se porque me marchito en esta ciudad,
Donde podría hacerlo todo y no hago nada,
No se si es que ya no puedo seguir adelante aquí,
No se…
Quizas soy inconformista, y esto ya no me vale,
El quedarme a medias ya no me sirve,
El haber echo un poco de cada cosa ya no es suficiente,
Quizas deba marcharme,
Otra ciudad, otro mar, otras gentes,
Y empezar a construirme una rutina diferente,
Quizas mañana ya no me veras aquí,
Y quizas vuelvo pasado mañana,
defraudada de mi nueva vida.
Pero solo entonces comprendere que soy yo,
Y no es el mundo,
ni las gentes, ni los mares ni lugares,
Que soy yo la que no sabe construirse,
El mundo que habia imaginado.
kol: no nos konocemos Todos estamos solos,
Aunque hayan millones de personas alrededor,
Estas sola, solo,
Porque nadie mas que tu
va a comprender lo que sientes,
Nadie te va a entender,
Porque la empatía es un invento,
Fabricado para personas que quieren compadecerte
O incluso entenderte,
Pero nunca lo harán, no del todo,
Porque no hay nadie igual, nadie siente lo mismo,
Ni siquiera tu sabes lo que sientes,
lo que quieres o lo que odias,
no nos conocemos, no conocemos a los demás.