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Claudio

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About Me



WHERE WITHOUT WHOM

There is not

A single soul among the trees

And I

Don't know where I've gone.

(»Dónde sin quién«)

O. Paz

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My Interests



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LIBERTAD BAJO PALABRA

Allá, donde terminan las fronteras,
los caminos se borran.
Donde empieza el silencio.
Avanzo lentamente y pueblo
la noche de estrellas,
de palabras, de la respiración
de un agua remota que me espera
donde comienza el alba.

Invento la víspera,
la noche, el día siguiente
que se levanta en su lecho de piedra
y recorre con ojos límpidos un mundo
penosamente soñado.
Sostengo al árbol, a la nube,
a la roca, al mar,
presentimiento de dicha,
invenciones que desfallecen
y vacilan frente a la luz que disgrega.

Y luego la sierra árida,
el caserío de adobe,
la minuciosa realidad de un charco
y un pirú estólido,
de unos niños idiotas que me apedrean,
de un pueblo rencoroso que me señala.
Invento el terror,
la esperanza,
el mediodía -- padre de los delirios solares,
de las falacias espejeantes,
de las mujeres que castran
a sus amantes de una hora.

..

Invento la quemadura y el aullido,
la masturbación en las letrinas,
las visiones en el muladar,
la prisión,
el piojo y el chancro,
la pelea por la sopa,
la delación,
los animales viscosos,
los contactos innobles,
los interrogatorios nocturnos,
el examen de conciencia, el juez,
la víctima, el testigo.
Tú eres esos tres.
¿A quién apelar ahora y
con qué argucias destruir al que te acusa?
Inútiles los memoriales,
los ayes y los alegatos.
Inútil tocar a puertas condenadas.
No hay puertas, hay espejos.
Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres:
esta lucidez ya no me abandona.

Romperé los espejos,
haré trizas mi imagen,
que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice,
mi delator.

La soledad de la conciencia y
la conciencia de la soledad,
el día a pan y agua, la noche sin agua.
Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados,
ojo atroz, oh conciencia,
presente puro donde pasado y
porvenir arden sin fulgor ni esperanza.
Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca.
Allá, donde los caminos se borran,
donde acaba el silencio,
invento la desesperación,
la mente que me concibe,
la mano que me dibuja,
el ojo que me descubre.
Invento al amigo que me inventa, mi semejante;
y a la mujer, mi contrario:
torre que corono de banderas,
muralla que escalan mis espumas,
ciudad devastada que renace
lentamente bajo la dominación de mis ojos.

Contra el silencio y el bullicio invento
la Palabra, libertad que se inventa
y me inventa cada día

OCTAVIO PAZ

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LIBERTE SUR PAROLE

There, where the frontiers end, the roads fade away.
There the silence begins.
I advance slowly and fill the night with stars,
with words,
with the breathing of a distant water
that awaits me where dawn begins.
I invent the eve, the night,
the next day that arises in its bedrock and
rides with limpid eyes
a world painfully dreamt.
I sustain the tree, the cloud, the boulder, the sea,
presentiment of joy,
inventions that wane and flicker before
the light that disintegrates.
And then the arid sierra,
the adobe house,
the meticulous reality of a puddle
and a stolid pirú,
of a few idiotic children who stone me,
of a rancorous village that snitches on me.
I invent terror, hope, midday
-- father of solar deliriums,
of sophisms of light,
of women who castrate their lovers of an instant.
I invent the scald and the howl,
the masturbation in the latrines,
the visions in the dung heap,
the prison, the louse and the chancre,
the scuffle for the broth,
the denouncement,
the viscous animals,
the ignominious contacts,
the nighttime interrogations,
the self-examination,
the judge,
the victim,
the witness.
You are those three.
Who to turn to now and with what
sophistry to defeat your accuser?
Pointless are the petitions,
the pleas,
the allegations.
Pointless to knock on the sealed doors.
There are no doors,
only mirrors.
Pointless to close the eyes
or to return among the men:
this lucidity never abandons me.
I will shatter the mirrors,
I will shred my own image,
which each morning my accomplice,
my informer, devoutly remakes.
The solitude of the conscience
and the conscience of the solitude,
the day with bread and water,
the night without water.
Drought, field devastated by
a sun without eyelids,
cruel eye,
oh conscience,
pure present where the past and the future
burn without glow or hope.

Everything runs into this eternity
that runs nowhere.
There, where the roads fade away,
where the silence ends,
I invent despair,
the mind that conceives me,
the hand that draws me,
the eye that discovers me.
I invent the friend who invents me,
my likeness;
and the woman, my opposite,
tower that I crown with banners,
rampart that my foams assail,
devastated city that slowly
reawakens under the domination of my eyes.

Against the silence and the commotion,
I invent the Word,
freedom that invents itself
and invents me, every day.

OCTAVIO PAZ

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Gotan Project - Santa Maria


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Freedom Through The Word
Là où cessent les frontières,
les chemins s'effacent.
Là commence le silence.
J'avance lentement et je peuple
la nuit d'étoiles, de paroles,
de la respiration d'une eau lointaine
qui m'attend où parait l'aube.
J'invente la veille,
la nuit,
le jour qui se lève de son lit de pierre et parcourt,
yeux limpides, un monde péniblement rêvé.
Je soutiens l'arbre,
le nuage, le rocher,
la mer, pressentiment de joie
-- inventions qui s'évanouissent et vacillent face
à la lumière qui désagrège.
Et puis, les arides montagnes,
le hameau d'argile séchée,
la réalité minutieuse d'un pirú stupide,
de quelques enfants idiots qui me lapident,
d'un village rancunier qui me dénonce.
J'invente la terreur,
l'espoir,
le midi -- père des délires solaires,
des femmes qui châtrent leurs amants d'une heure,
des sophismes de la lumière.
J'invente la brûlure et le hurlement,
la masturbation dans les latrines,
les visions dans le fumier,
la prison,
le pou et le chancre,
la bataille pour la soupe,
la délation,
les animaux visqueux,
les frôlements ignobles,
les interrogations nocturnes,
l'examen de conscience,
le juge,
la victime,
le témoin.
Tu es en trois.
A qui en appelles-tu maintenant
et avec quelles arguties
veux-tu détruire celui qui t'accuse?
Inutiles, les placets,
les plaintes, les alibis.
Inutile de frapper aux portes condamnées.
Il n'y a pas de portes,
mais des miroirs.
Inutile de fermer les yeux,
ou de retourner parmi les hommes :
cette lucidité ne m'abandonne plus.
Je briserai les miroirs,
je mettrai en morceaux mon image,
que mon complice,
mon délateur,
chaque matin reconstitue pieusement.
La solitude de la conscience et la conscience de la solitude,
le jour avec pain et eau,
la nuit sans eau.
Sécheresse,
champ ravagé par un soleil sans paupières,
œil atroce, ô conscience,
présent pur où le passé et
l'avenir brûlent sans éclat ni espérance.
Tout debouche dans cette éternité
qui ne debouche nulle part.
Là où s'effacent les chemins,
où s'achève le silence,
j'invente le désespoir,
l'esprit qui me conçoit,
la main qui me dessine,
l'œil qui me découvre.
J'invente l'ami qui m'invente,
mon semblable;
et la femme, mon contraire,
tour que je couronne d'oriflammes,
muraille que mon écume assaille,
ville dévastée qui renaît lentement
sous la domination de mes yeux.
Contre le silence et le vacarme,
j'invente la Parole,
liberté qui s'invente elle-même et m'invente,
chaque jour.
OCTAVIO PAZ
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