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Spesso, per divertirsi, gli uomini d'equipaggio
Catturano degli albatri, grandi uccelli dei mari,
Che seguono, indolenti compagni di viaggio,
Il vascello che va sopra gli abissi amari.
E li hanno appena posti sul ponte della nave
Che, inetti e vergognosi, questi re dell'azzurro
Pietosamente calano le grandi ali bianche,
Come dei remi inerti, accanto ai loro fianchi.
Com'è goffo e maldestro, l'alato viaggiatore!
Lui, prima così; bello, com'è comico e brutto!
Qualcuno, con la pipa, gli solletica il becco,
L'altro, arrancando, mima linfermo che volava!
Il Poeta assomiglia al principe dei nembi
Che abita la tempesta e ride dell'arciere;
Ma esule sulla terra, al centro degli scherni,
Per le ali di gigante non riesce a camminare.
(Charles Baudelaire, Le fleurs du mal)
Vi amo, figli di puttana. Voi siete i soli che leggo,
ormai. Voi siete i soli che parlano dei cambiamenti
veramente terribili che sono in corso, voi siete i soli
abbastanza pazzi per capire che la vita è un viaggio
spaziale, e neppure breve: un viaggio spaziale che durerà
miliardi di anni. Voi siete i soli che hanno abbastanza
fegato per interessarsi veramente del futuro, per notare
veramente quello che ci fanno le macchine, quello che ci
fanno le guerre, quello che ci fanno le città, quello che
ci fanno le idee semplici e grandi, quello che ci fanno
gli equivoci tremendi, gli errori, gli incidenti e le catastrofi. Voi siete i soli abbastanza stupidi per
tormentarvi al pensiero del tempo e delle distanze senza
limiti, dei misteri imperituri, del fatto che stiamo
decidendo proprio in questa epoca se il viaggio spaziale
del prossimo miliardo di anni o giù di lì sarà il Paradiso
o l'Inferno
(Kurt Vonnegut agli scrittori di fantascienza)
La forza dell'indignazione aveva scosso quel flusso dei
pensieri senza corpo.
Il rapimento era sbilenco e di colore indefinito.
La testa appesa.
Il tempo perso.
E un grande uncino adeguato come spina dorsale.
E in qualche istante speciale un brivido dipinse la
smorfia dello sdegno, e uno schiocco alle emozioni
riscaldò dal freddo.
Le narici che ingoiano nausea ed espellono fiele, gli
occhi che giurano abbandono, il cervello che bolle per il
fuoco in superficie: l'indignazione ha questa faccia, e
indossa stivali neri come la pece... per schiacciare le
tentazioni.
La malia dell'indignazione ha dunque scosso quel flusso
dei pensieri senza corpo.
E un sacro paonazzo ardore ha scacciato quei colori
lontani, ed ha acceso di rosso scarlatto il pulviscolo
delle impressioni.
Lunghe mani bianche e sottili, nervose di candore,
schiaffeggiano l'aria malata: sublima il buon gusto e s'accascia la comune opinione.
L'indignazione è rara (quella vera).
Ed io odio il carcere
La vita attuale è inquinata alle radici. L'uomo s'è messo
al posto degli alberi e delle bestie ed ha inquinata
l'aria, ha impedito il libero spazio. Può avvenire di
peggio. Il triste e attivo animale potrebbe scoprire e
mettere al proprio servizio delle altre forze. V'è una
minaccia di questo genere in aria. Ne seguirà una grande
ricchezza... nel numero degli uomini. Ogni metro quadrato
sarà occupato da un uomo.
Chi ci guarirà dalla mancanza di aria e di spazio?
Solamente al pensarci soffoco!
Ma non è questo, non è questo soltanto.
Qualunque sforzo di darci la salute è vano. Questa non
può appartenere che alla bestia che conosce un solo
progresso, quello del proprio organismo. Allorchè la
rondinella comprese che per essa non c'era altra possibile
vita fuori dell'emigrazione, essa ingrossò il muscolo che
muove le sue ali e che divenne la parte più
considerevole
del suo organismo. La talpa s'interrò e tutto il suo corpo
si conformò al suo bisogno. Il cavallo s'ingrandì e
trasformò il suo piede. Di alcuni animali non sappiamo il
progresso, ma ci sarà stato e non avrà mai leso la loro
salute.
Ma l'occhialuto uomo, invece, inventa gli ordigni fuori
del suo corpo e se c'è stata salute e nobiltà in chi li
inventò quasi sempre manca in chi li usa. Gli ordigni si
comperano, si vendono e si rubano e l'uomo diventa sempre
più furbo e più debole. Anzi si capisce che la sua
furbizia cresce in proporzione della sua debolezza. I
primi suoi ordigni parevano prolungazioni del suo braccio
e non potevano essere efficaci che per la forza dello
stesso, ma, oramai, l'ordigno non ha più alcuna relazione
con l'arto. Ed è l'ordigno che crea la malattia con
l'abbandono della legge che fu su tutta la terra la
creatrice. La legge del più forte sparò e perdemmo la
selezione salutare. Altro che psicoanalisi
ci vorrebbe: sotto la legge del possessore del
maggior numero di ordigni prospereranno malattie e
ammalati.
Forse traverso una catastrofe inaudita prodotta dagli
ordigni ritorneremo alla salute. Quando i gas velenosi non
basteranno più, un uomo fatto come tutti gli altri, nel
segreto di una stanza di questo mondo, inventerà un
esplosivo incomparabile, in confronto al quale gli
esplosivi attualmente esistenti saranno considerati quali
innocui giocattoli. Ed un altro uomo fatto anche lui come
tutti gli altri, ma degli altri un po' più ammalato,
ruberà tale esplosivo e s'arrampicherà al centro della
terra per porlo nel punto ove il suo
effetto potrà essere il massimo. Ci saràun'esplosione
enorme che nessuno udrà e la terra ritornata alla forma di
nebulosa errerà nei cieli priva di parassiti e di
malattie.
(Italo Svevo, La coscienza di Zeno)
Some of my works.
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