Rufus

Ich habe keine Struktur. Ich bin kein Organismus. Ich stehe nur da und probiere. Kann sein, dass die Probe misslingt, ein gutes Zeichen für die Premiere. Wenn alles gut geht, haben wir in absehbarer Zeit einen Traum, der von der Ankunft einiger Weltgeister verkündet.
Ich dachte, die Schreibarbeit würde mich schützen, doch ich durchschaue mich. Die Fehler, die ich gemacht habe, sind unerbittlich gemacht, und die Fehler, die ich noch machen werde, sind unabsehbar. Der Weise spricht von Kurswechsel, aber mein Boot hat kein Steuer. Der Mond ist so hell wie nur selten. Immerhin ahne ich, wohin es mich treibt. Ein Luxus, für den ich dankbar sein sollte.
Unsere Feuerstelle, rotschwarz bis in die Tränen der Augen, verlangte eine Haut, einen Hautbau für ein ewiges Licht. Das Feuer tröstete die geschmolzene Mitte ohne Eigensinn, und wir rannten gegen die Wirklichkeitskesselhänge und ließen uns hochfallen in das Kesselholz. Morsche, halbmorsche und viertelmorsche Prügel graduell übereinander, und der Prügelberg niedergebunden mit den am wütendsten durchbluteten Adern und den Farnkrautstengeln. Unter mir ein Sockel aus Baumschwämmen.