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François

Je devrais mourir s'il m'était interdit d'écrire.

About Me


Pourquoi défoncer des accoudoirs moches et pas confortables,Dans une fausse salle de cinéma,Est-il un geste qui me plaît et qui me fait me sentir heureux ?Pourquoi des gamins balançant des œufs sur des passants,Pour arrêter après quand ils travaillent pour une banque, me rendent triste ?Pourquoi je veux récupérer du parquet vermoulu,Un vieux canapé taché de vin,Troué par des cendres près de fenêtres guillotinesOù la lumière s’incruste par des rayons verticaux,Le cendrier débordant, le jardin attendant que je lui tape dessus ?
Pourquoi je veux danser sur Lou Reed un soir de semaine bourré jusqu’à l’os ?Pourquoi je dois accepter des veines éclatées près du nez ?Et cette moto qui chiale son bruit de canon raté,
Et cette Cadillac Eldorado de 1978 au pneu dégonfléDepuis que je bois du vin dans des châteaux décrépis,Ces épis de maïs près d’un champ de rails de trains qui ressemblent à une rizière vietnamienne,Là même où on a commencé à perdre des illusions sur notre formidable démocratie,Et cette cascade qui ne veut plus me fouetter le visage quand je passe près d’elle,Et cette chaussette qui ne veut pas sécher,
Et cette barbe qui ne pousse plus,Et ce regard qui ne sais plus où regarder la perte de sa lueur,Et cette 6 cordes qui n’en fait plus que 5 quand il ne faut pas,Et cette âme qui m’abandonne dans le bruit du vent d’un entourage qui ne me pleure plus.

My Interests

Red wine cognac girls

I'd like to meet:

En remontant vers Gaîté

Le Lit de la vierge n'a pas voulu de leurs cloques,

Alors dans une cave Belle Epoque,

A trois (Juke Box, toi, moi) ils parlent de l'énergie,

Et c'est champagne pour fêter la vie !

A trois heures du matin, dans un taxi congolais,

De la musique malgache qui résonne avec joie,

De la sangria qui danse encore en moi,

Et c'est Paris qui brille en remontant vers Gaîté.

Ils aiment autant les émeutes et les hôtels que la magie.

Un damier, joker du soir, qui saisit tout avec ses oreilles de roi,

Voit ses allumettes craquer et s'écraser sous ses doigts.

Et file, derrière les portes de plomb, le vent gris,

Et file, à travers la plaine, le lion de Denfert,

Et file mon corps près du cimetière de Seberg et Baudelaire.



Music:

Bob Dylan, Otis Redding, John Coltrane, Jeff Buckley, Radiohead, Stooges, James Brown, Pixies, Sonic Youth, Janis Joplin, Neil Young, Miles Davis, Can, Serge Gainsbourg, Tom Waits, Rolling Stones (Brian Jones and Mick Taylor, not after),

Brian Jonestown Massacre, Mazzy Star, Randy Newman, Syd Barret, Donovan Leitch, Tim Buckley,

Muddy Waters, Cure, Joy Division,

Jacques Brel et Dutronc, Leonard Cohen, Daniel Guichard, David Bowie, Léo Ferré, Grateful Dead, Doors, Johnny Cash,

Bonnie Prince Billy, Andrew Bird, Elliott Smith, Nick Cave and Drake, Sly and The Family Stone, Clash, Buzzcocks,

Black Lips, Velvet Underground, Devendra Banhart, Hara Kee Rees, Rufus Wainwright, Deadly Snakes, Artic Monkees, Clap Your Hands Say Yeah, Rakes, TV On The Radio, Herman Düne

Movies:

Mort à Venise, Le boucher, La grande bouffe, Ken Park, Gummo, Last Days, Dead Man, Taxi Driver, The Last Waltz, Monterrey Pop Festival (Pennebaker), Breaking The Waves, Easy Rider, Mado, Les choses de la vie, Jules et Jim, Imagine, Virgin Suicides, Barry Lyndon, Les parapluies de Cherbourg, La notte,

La Dolce Vita, Jean Eustache

Books:

American Psycho, La chute, 325.000 francs, Seul dans Berlin, Been Down So Long It Looks Like Up To Me, Crime et Châtiment, The Sound and the Fury, Lipstik Traces,Une saison en enfer, Dos Passos, La nausée, Ravage, Alcools

Heroes:

bobby mc gee
Nantes, c’est un samedi après-midi pluvieux à marcher sur des pavés humides le long de boutiques miteuses. C’est l’obscurité de ses rues, ses vieilles voitures tristes, les immeubles qui s’enfoncent dans une rivière qui n’existe pas. Une atmosphère sûrement courante, mais unique pour un gosse solitaire. Le port est froid, les bateaux absents. Des visages ridés surmontés de coiffures laides et des imperméables plastiques chargés de fumées cohabitent naturellement. On ne peut pas fuir sa mémoire, on ne peut pas fuir Nantes. Le haut est plus luxueux que le bas pour le gosse solitaire, alors il préfère le bas. Il court avec des chaussures de mauvaise foi. Il rentre dans les tabacs pour lire les journaux et fumer ses premières clopes au fond du jardin. Il regarde les clochards délirer et vomir un flot de paroles. Ca le fascine la pauvreté. Il les admire. Il se dit qu’ils sont pareils que lui. Ces pantalons qui grattent à cause de l’urine et de la haine, ils connaissent. Et puis, ils transportent des sacs Prisunic jaunes et rouges vers un square poussiéreux et crotteux ; Prisunic, le supermarché kitch des premiers vols – N’est-ce pas un moyen de reconnaissance sociale lorsque l’on a huit ans ? Bien sûr il y a une chaîne – la main du père qui serre des doigts déjà abîmés par la plume – mais ça ne l’empêche pas de voir. Il n’aime pas les néons qui trouent le froid terrible. Il préfère sauter dans les flaques d’eau pour éclabousser les passants. Ils ne disent trop rien, Car ils le trouvent mignon le gosse solitaire, Avec ses cheveux blonds qui vont dans des yeux énormes.silas

My Blog

So in America when the sun goes down

L'ondée est blanche ce soir.Je ferme mes paupières dans un soupirJe respire avec lenteurJe suis obligé de réfléchir pour y parvenir.J'attends la nuit comme un gosse attend le matin.Je n'ai plus de boi...
Posted by François on Sat, 31 Mar 2007 11:04:00 PST

Adieu Paris

Le cul échauffé par trop de laitEt par ce besoin de gagner des dollars en jouant,Je mire le reflet rouge des vitresDevant des magasins sans intérêt.Ce sont les détails de mon quotidien parisien.Déplac...
Posted by François on Sat, 31 Mar 2007 05:28:00 PST

Barbarie

Ce soir je joue dans une lumière rouge,Belle dans les ombres.Puis, il n'y a que des chuchotements,Et enfin du métal blanc,Trébuchant puis glissant,Le long du macadam.Il n'y a pas de vie au-delà de ces...
Posted by François on Mon, 05 Mar 2007 01:48:00 PST

Dans un bus

Dans un bus, il fait nuit,Dehors il pleut avec violence.Je me trouve coincé,Je me sens rattrapé par mes torpeurs.Je pense à Cría Cuervos.Je vois cette indienne qui vomit dans un sac marron.Le liquide ...
Posted by François on Sun, 11 Feb 2007 03:52:00 PST

Je marche

La capture d'un instant douloureuxOù les larmes se confondent au rouge du canapéN'est pas pour moi un instant mais une existence.***L'absolu et la négation du réelle s'imposent à mon quotidienComme à ...
Posted by François on Sun, 11 Feb 2007 03:26:00 PST

Le souffle

Il y a quelque part en mon âmeUne cave parisienne sans vin rougeOù se mêlent un brouillard et une femmeQui aiment à caresser un velours rouge.Les ballerines y flottent avec la beautéDes mouvements flo...
Posted by François on Sun, 14 Jan 2007 08:38:00 PST

Ce bruit sourd

Il ronfle, il ronfle,Ce bruit sourd, permanent, sans beauté,J'y flotte, je n'envahis pas l'espace,Je le construis avec mes mots idiots,Je flotte,Je ne sais plus quoi penser de ces situations confuses,...
Posted by François on Sun, 07 Jan 2007 06:17:00 PST

Le dernier sursaut

Ma vaisselle est sale,Sale de café, des tasses par dizaine dans chaque pièce.Là où avant les cendriers voyaient des culs de joints dégueulasses,Le café a séché. Dans tous les sens me ...
Posted by François on Sat, 02 Dec 2006 04:33:00 PST

Le bois

Ô je peux le sentir le bois, Ô je peux le caresser comme les bois du chevreuil, Car il est plus proche que toi Le bois de mon cercueil....
Posted by François on Sat, 11 Nov 2006 03:31:00 PST

Léternité de la danse des morts

Ils dansèrent un samedi après-midiDans un salon mal isolé.Cette danse, un jour, aurait des allures d'éternitéCar ils seraient séparés,A jamais. Ils ne comprenaient pas alors le sens de ce m...
Posted by François on Sat, 11 Nov 2006 07:17:00 PST