fabien merelle

Friand de réalisme, soucieux de ces détails sans fond, minutieux jusqu’à l’extrême, j’avais perdu le fil du dessin jeu. Celui qu’on faisait juste pour habiller le temps, pour satisfaire une pulsion. Celui qui disait en quelques coups de feutre ce que nos six ans peinaient à dire avec des mots. J’ai tenté de reprendre sans le souiller le tracé interrompu par le temps et le bon vouloir de l’enfant que j’étais. Je voulais qu’aigues et graves, fluettes ou lourdes, les voix, les écritures se mêlent. Je cherchais dans ces reliques bariolées des vides éloquents, y trouvais des silences avides de questions. Je ne voulais pas d’une confrontation, d’un avant/après. User d’un style faussement enfantin aurait été tout aussi stérile. Je rêvais d’un va-et-vient, d’une conversation dessinée. La reluquer l’enfance c’était ouvrir la boîte de pandore des craintes et des peurs primaires, s’était plonger la tête dans une mythologie qu’on s’est forgée dans le noire d’une chambre, au coucher. Mythologie qu’on a bien tenté d’enfouir sous les poils et le masque de la puberté et du reste. Mais, à défaut de disparaître, elle est venue habiter mes dessins, théâtre depuis de conflits et d’envies, sans brides, désormais, le réel apprivoisé.