About Me
LITERARIA
una flor negra proviene de la mas insana majestad que tiene el sol sobre su hija aterrada llamada tierra,
permanece en la soledad absoluta de la negra coincidencia, la que me llevo a toparme con la luna antes que los arboles y toda esa fauna que vivia
feliz sin la sensacion a su alrededor, el tiempo es irrelevante y subjetivo en este punto del reloj, en las vias nasales de la naturaleza,
en los pantanos del antes mejor que ahora, pero claro ahora en un punto que regresar no vale la pena, hay gigantescas lagunas, hay montañas que no terminare de subir, hay ciudades que no terminare de quemar, ya que las lagrimas son las primeras lluvias de los años. He matado a cientos, he sufrido por algunos, he caminado por miles, la historia solo sera historia y sera grandioso recordarla antes de apagar la luz, con los ojos cerrados se siente mucho mejor, sabran el por que se construyo, crecimos creyendo, y seguiremos siendo carne de cañon creyendo, y los idilios musicales llevaran a los orgasmos literarios que les mostre con el cenicero, mi cigarrillo nadie lo toca, solo algunos han tenido ese placer... iremos en busqueda de drogas y mas drogas, la vida del loco es una vida que conozco pero que deje por el daño que le cause a mi vieja tiempo atras....en busca de mujeres ya no, no es importante, por el hecho de que cada uno encontrara con quien lanzarse al vacio mientras caen de la mano, abrazados al brillo de alguna vida insensatamente bella...
esta entrando frio por la ventana, el gato en la puerta, veo mutaciones de la noche al dia, se me olvida dormir, al punto que empiezo a ahogarme por olvidar respirar,
llevo la cruz y solo quiero llegar para que me entregues al hijo, maldito clavare mi pena en tus ojos, lo se, si lo se, ellos solo se quejan por que no hay nada mas llamativo que un depresivo contemporaneo, y los viejos? donde? quejarse con quien? basura, simplemente basura, me desarrolle y no quiero salir de aqui por que no la dejare sola por nada de tu mundo, facil para mi seria matarlos con lo que han querido matarme,
pero las flores negras estan ocultas y tranquilas amarrando la rabia al humo, la impotencia a los postes, estamos siendo pacientes y arrugamos las hojas de te, para servirlas con azucar de tus labios mi apoyo, los petalos decaidos chocan con los latidos de tus cariños, a los mios o los venderia por nada, asi que no quiero leer mas de las penurias que no te creo y que aprendiste a disimular, mas basura, de apoco aprendiste a escribir y luego a leer,
reconozco que existe la amistad y que los padres seran hijos a su tiempo, pero sabran guardar silencio y mirar como nos estamos disolviendo hasta ser aire bajando del cerro al mar,
hasta rozar el viento con las puntas de los dedos del alma singular, que el desierto venga a nosotros cada invierno que me encanta ver espejismos, los fantasmas en mi choza ven como le hago el amor
a mi colapsos conocidos por varios, y acuerdate, que cuando vuelva a pisar esos nidos de ratas esperando la primera palabra hasta la ultima, mirare cerca de las tres marias...
y lo vere jugar, y cada vez sera por el, por nadie mas.
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MI PAYASITA VIVE TRISTE...
en invierno se saca la basura...
LUCES
de mistica central
