Jeune chanteur, parfois slameur proseur de bombes,
100 styles, armé de stylos bic ne démarre jamais en trombe,
Mes plans s'échaffaudent la nuit venue, seul devant ma feuille vierge,
Je caresse du regard sa peau nue, tandis que brule le cierge,
Elle sait et brûle d'impatience,
Mon stylo lui, trépigne, a l'idée d'écouler sa science, Mes mains s'en saisissent et s'en suit une course folle entre ma réflexion et ma plume,
Ma pensée est en tête et se repose sur son avance posthume,
Mais fatalement celle ci s'envole et mes mains se meuvent malgré moi,
Transe est la danse de mes phalanges jusqu'aux bout des doigts,
Je compose la "symphonie substantive des mots musicaux", Ils s'harmonisent et s'entrelacent mais d'un coup j'ai chaud,
Et ce que je redoute arrive,la peur de l'écrivain,
La hantise du "témoriste" qui crie en vain,
Plus de mèches,plus d'allumettes malgré la dynamite,
Je sens la rime mais le feu moins dynamique a peine crépite...
Bientôt la suite
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