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Yo visto por mí, desde lejos, desde afuera:Sus ojos tristes revelan lo que su sonrisa quiere ocultar, por eso lleva gafas oscuras. Camina con displicencia y cierto desdén; arrastra los pies y casi siempre mira al piso. Fuma y mastica un chicle al mismo tiempo para que los sabores se anulen o se mezclen, no lo sé. Sus cabellos no son pocos sino delgados aunque nadie nota la diferencia, de hecho ni él mismo lo hace. Un piercing atraviesa su ceja izquierda y otro su labio, del lado contrario. La barba inculta esconde las pequeñas cicatrices que se causa cuando se pellizca, cuando quiere quitarse las espinillas. La nariz sin embargo no huye a esta suerte. Lleva puestos sus audífonos y el mundo parece no existir fuera de ellos, mueve sus gruesos labios tratando de seguir el ritmo de la canción que sólo él puede escuchar. Tiene ojeras (que los lentes no logran ocultar) por dormir poco. Quizás prefiere soñar despierto. El azul es su color favorito, sin embargo todas sus playeras son negras. Bajo las mangas se descubren dos brazos ya debilitados por el tiempo y la desgana, marcados por tatuajes que sin un significado real alguna vez eligió. Parece una persona dura e indiferente, pero es sólo una coraza, una ficción Es de estatura baja y robusto, su panza es muestra del mayor de sus vicios: la cerveza. Sus ojos tristes son muestra de su mayor debilidad: las mujeres. Se sienta a solas bajo un árbol, abre un libro y vuelve a robar las palabras que alguna vez le servirán para justificar su soledad, su nostalgia, el vacío que han dejado entre sus brazos y en su roto corazón.................................................... ............................................................ ............................................................ Io so che cosa vuol dire un uomo senza una donna, credere in una, essere di una eppure non averla, passare anche anni senza che tu sia uomo con una donna, e allora prenderne una che non è la tua ed ecco avere, in una camera d'albergo avere, invece. Dell'amore, il suo deserto. Questo, tra i deserti, è il più squallido; non di una vita che manca, ma di una vita che non è tale. Avevi sete, e tu puoi bere; l'acqua c'è. Avevi fame e puoi mangiare; il pane c’è. C'è la fonte, e i palmizi intorno, simile a quello che cercavi. Ma è solo simile alla cosa, non è la cosa. Che volevi? io mi dico. Mangio, ed è terra che mangio, non pane. Bevo, ed è terra che bevo. Rimango chino sul letto che ho davanti; e una volta non mi spogliai nemmeno¡ fumai tutto il tempo, appoggiato alla spalliera, dinanzi a quel deserto. L'uomo ricorda la sua sete. Oh sete! io penso. Mi sono dissetato, ma ho sete ancora; io non ho che sporcato la mia sete. E chino sul letto bevo; penso che sono umile in questo, penso che sono inginocchiato; ma so che la mia ferocia era la mia purezza. Perché ho avuto pietà di me stesso? Quest'umiltà non salva un uomo. Egli non ha con sé nessuno. Egli è in ginocchio non nell'amore, ma nel suo deserto.