HOTEL AMBIENTE

Accidenti ai quattrini. Accidenti alla cartaccia moneta. Questa orrenda matrigna dell’arte. Di tutte le arti. Mestiere infame questo dell’artista, da sempre nell’eterno quotidiano della vita invivibile, indissolubilmente coniugato alla piccolo borghese fatalità del “miserabile”. Ad un individuo abbiente e rispettabile non verrebbe mai in testa di vivacchiare con ciò che è detto "arte". Non venitemi per carità a dire che si frequenti un’arte proprio perché stregati dalla implicita stupidità; no, non è così, chiunque è in grado di essere un’idiota, restandosene quieto e scioperato. Che mai patologia perversa costringe il miserabile a consegnarsi ai voti claustrali delle muse, a chiodarsi all’infamia della crocetta estetica? Son tante, troppe le motivazioni, e tutte mica tanto decorose. Uno degli impulsi alla minacciosa professione estetica è senza dubbio costituito dall’ansia individuale d’esprimersi, cioè manifestarsi attraverso la produzione di materiali eterogenei, infiocchettati quanto si crede basti a suscitare l’emozione spettatoriale simultanea al configurarsi dell’oggetto bello e all’attenzione della stima critica. Ma se codesto, chiamiamolo "risultato artistico", è così vilmente subordinato al successo decretato dalla visione altrui e all’apprezzamento critico, la fantomatica aristocrazia del simbolico lavoro è degradata a vilissimo posto di lavoro, se non addirittura svergognata a dopolavoristico galeotto sollazzo. Senza per giunta trascurare il fatto che, sulla scorta insana di eccezionali precedenti illustri, la massa degli addetti all’artificio è spesso incauta vittima di alterazione siccica, stordimento alcolico, narcotico, fino alla più gratuita autodistruzione.
(Carmelo Bene)