La plus jeune pend toujours au chandail blanc de l’aînée.
On dirait deux fantômes. Deux visages de nacre, sur le ciel gris, comme suspendus au dessus de nous.
Les deux sœurs se parlent, l’une esquisse un léger sourire, tandis que l’autre regarde vers moi.
Ma poitrine se soulève, empourprant mon écharpe, je baisse les yeux, et pourtant j’ai froid. Est-ce le goût de l’absence ? L’hiver qui gagne mon bras, pour se blottir contre mon cœur.
Non. C’est Ilinca, qui m’a juste touché ; sa petite main glacée effleure la mienne, et déjà je me sens mort.
Combien d'années se sont écoulées sans que je ne frémisse sur son passage ? Dissidence de ma nue, aux lueurs fugitives ;
Je me rappelle des phares, qui te guidaient chaque soir...
Engloutis, et les récifs dans la mer froide, de tristes épaves, de vieilles aventures.