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IL PERCHE’ DELLA SCRITTURA - tratto da "LA PAUSA" di Solidea Ruggiero.Sento il bisogno fisiologico della scrittura, il colloquio perpetuo con “ l’altra me “, viaggi d’ombra nascosti dietro occhiali scuri. La stanza della critica a volte definisce questi “ fogli “ come PALESTRA DELLA SCRITTURA, un insieme di esercizi più o meno virtuosi, muscoli di parole che si sviluppano con l’allenamento, flessioni di punteggiature, sudore di parentesi. Ridicolo è il pensiero di definire il perché della scrittura, fallite sono tutte le giustificazioni degli impulsi, degli istinti. Kundera creava personaggi colpito dal solo gesto di una mano, il movimento leggero di un saluto ( “ L’IMMORTALITA’ “ ) e tutto nasceva da se. Senza spinte è il mio bisogno, scrivo amplessi di pensieri, senza pudori o censure. Eppure è curioso, quanto sia spietata ed avida la mia mente, pur non essendolo di natura.O forse, normalmente mi ritraggo.Sì, pur non essendolo di natura, ho inventato luoghi di carta straccia, nascosti in tempi sommossi, sconvolti, stropicciati, spiegazzati, consumati, logorati da una folle intimità con lo spirito d’essenza “del ME “. Quella ME come persona, come parola, come scrittura, come donna, come ricerca di colloquio, di identificazione, di conoscenza, di crescita, di scoperta, di vizio. Curiosità che viaggiano in gallerie di incognite. Tutto il senso di ricerca è nascosto tra queste virgole, nelle circonvallazioni dei punti. Anima di storie notturne celata in una mente che si separa con il mio agire, il mio capire/divenire/venire, il mio vivere mangiando intenzioni, divorando gl’incontri. Storie notturne, perché il mondo onirico ha una cornice scura, buia, che fa da recinto ha un vissuto di mescolanze tra il respiro e l’immaginato, tra il sentire ed il reagire, tra quello che è e quello che non è mai stato. E questa trasposizione naturale cola in preliminari di piacere sulla verginità di carta, come la perdita liquida di un’illibata. Eppure non è una soluzione la mia, le domande poste dallo sguardo che segue queste mie parole, rimarranno domande ferme sul binario 2 di una stazione che non esiste. Perché nulla esiste in questo spazio, se non la mia voglia di essere spietatamente vera, libera, intoccabile, lontana persino da me. Certo, come sempre sto scrivendo in viaggio. Sono su un treno. Ma questa è un’altra storia.