BeetleBum

On tombe amoureux comme on tombe malade. On soigne la maladie, on ne soigne pas l'amour. On attend qu'il meure pour le glisser dans la tombe du verbe aimer. Lorsqu'on en a l'opportunité, on l'oublie dans les bras d'un nouvel amour, ou on se suicide pour n'avoir plus à le subir, ou on accepte de vivre dans son deuil. Le pacte conclu, on s'immobilise, le temps de reprendre son souffle, puis on repart. Le jour vient où la souffrance s'enlise dans une surcharge d'activités. Elle cesse de s'exprimer dans le vocable dur et inacceptable des débuts. L'oublie s'installe, du moins ce qu'on croit être l'oubli et qui n'est qu'une forme d'usure.