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Todo parece tan líquido en esta vorágine...los flujos urbanos parecen confundirse, los nombres tienden a desaparecer, el anonimato reina y sin embargo el falso acceso a la información condena la infinitud. Una elite mas. Es entonces cuando elegimos habitar "esas" otras realidades.Una noche gris, donde cuajan las leches agrias como el olor a niños recién amamantados, con sus pañales saturados y un llanto incesante. Tal como aquella burbuja egocéntrica propia del posmodernismo,y dobló su pierna apoyando su extremidad sucia de barro sobre el interior de la otra pierna. Se miraron. Hasta suceder lo inesperado...caramelos, churros, tetas hechas, culos despampanantes, un ambiente algo ajetreado y espeso, lleno de verdes viejos con billetes entre dedos. ¿Dedos? Soñando que la hojarasca otoñal constituiría una señal, una...me quedé con ganas de vernos! Asi fue como nuestro amigo se transformo en serpiente, pimpan pum-paparungui-la gravatanga decía el pelado de la esquina... mientras veía llover a cántaros, mientras las monedas rodaban por el aire...