TREJ0

Advertencia: Cualquier intento de plagio se castigara con siete aos de mal aliento.

Que Te Puedo Decir De Mi Que No Sepas Ya?

No me consta.
Nada en lo absoluto.
Soy igual que tu pero mas feo;
tambien me quedo dormido y llego tarde,
tambien resulto ser insoportable.
Ya lo sabes todo; soy igual que todos.
Mejor ve a interrogar al perro, al gato,
o al mosco panteonero
- al desierto o a la playa.
All ve a hacer preguntas!
All aprenderas algo nuevo.
A mi que me dejen en paz.

Tengo Calor

No por ser nativo sexual esta noche,
ni porque tus caderas son dos calderas
que me hierven la sangre.
Que acaso nunca has escuchado al poeta
hablar de lo cotidiano?
Que creias? Que para el todo acto rutinario
se convertia misteriosamente en alguna
ceremonia literaria Nerudiana, Huertiana,
Shakespeariana, y ademas?
Tengo calor simple y sencillamente
por falta de frio.

Mi Alma I

Cuantos sonetos quieres que te escriba para que regreses?
Cuantos rios quieres de mis ojos?
Cuanta palabra?
Cuanta pasion?
Cuanta vida mia quieres?
Cuanto amor, mi amor, cuanto?

Mi Alma II

Mira cuantas estrellas se atreven a salir.
Y tu parpadeas como si no supieras
que la noche quiere ser como tus ojos.

Mi Alma III

Tus labios entreabiertos no saben
lo que los mios desean.
Dejalos que brillen asi,
dejalos que me guien.

Mi Alma IV

Soy el algodon que te cubre.
Tu piel esta a un nanometro
de mi boca y de mi alma.

Otro Beso

No me nacio la curiosidad
de saber de presentaciones,
ni de preguntar nombres.
Fuiste un par de labios
rojos innominados,
victimas de mis instintos.
Ni hola, ni adios,
ni flores, ni vino,
ni invitaciones.
Nada de nada de esas
cosas vagas que se interponen
entre el hombre y otro beso.
Se me cerraron los ojos
y casi por reflejo,
como si el cocodrilo parpeadeara,
sin permiso, sin perdon,
siendo dueno del momento,
te bese a lo bestia.

El Chisme Universal

Me conto la ciruela terrestre
que las manzanas venusianas
y las sandias de Jupiter
son un tanto putas.
No me consta.

Fea

Te deje, me dejaste, o nos dejamos. . .
o nos dejaron a los dos, luego nos juntamos,
luego nos dejamos, o me dejaste, o te deje?
Como estuvo el movimiento?
Sabra la madre, aquella del convento
que me sirvio para tapar mi pecado literario.
Lo que si se, es que yo fui tu feo y tu mi fea,
y juntos eramos bellos.
Hablabamos de nada por siete horas
y asi eramos felices. . .
hablandonos de nada. . .
absolutamente nada.
Y asi seguiamos en trance de enamorados.
Situaciones de esas, solo los feos las viven,
pero por feos, Don Cupido nos dejo
olvidados, colgando a la mera hora.
Ya te lo decia yo;
ese viejo no es de fiar.

Gusto Animal Del Poeta

Lo que me gusta de ser poeta
es todo lo relativo.
Me gusta tener siempre la razon.
Siempre, en mis poemas, la razon,
pues son mios.
Yo puedo contradecir
al Nobelista, Don Octavio Paz.
Puedo voltearme en contra
de mi maestro, Don Pablo.
Puedo decir que Federico, Ruben,
y hasta mi hermano
estan todos locos
-muy equivocados.
Yo tambien escribo;
yo tambien me doy el gusto
y la autoridad de opinar.
Yo me mido solo.
No tengo que tomar la palabra
de nadie si no quiero.
Yo tambien soy poeta,
y no necesito ser premiado;
no necesito vender libros,
ni vestir con gorro curioso.
No necesito que me digan "maestro";
no necesito ser escuchado,
ni quedarme parado, misterioso,
ante una simple estrella.
No tengo que ser grande.
No necesito nada,
nadamas que creer en mi mismo,
nadamas que escribir una que otra
linea tonta con tanta tinta
que ahogue al primer
desafortunado lector.
No necesito nadamas
que decirme a mi mismo "poeta",
y con eso me basta
para ser infeliz.
Eso es lo que me gusta de ser poeta,
y si no les parece,
mas gusto me da!

Gusto Vegetal Del Poeta

Me gusta tambien
sentirme apio,
papaya, o lechuga romana.
Me gusta de ser poeta,
creer que asi, escribiendo,
llegue a mis zapatos.
Debajo de mis unas
esta la deseada mugre
que relata mi historia.
Soy poeta de barro,
de jardn, arbol seco,
de manzana, y de barrio.
Cuando has visto al tomate
leer a Lorca o a Huerta?
En que escuela aprendio
el limon a ser acido?
No es cuestion de criticos
ni de cascara gruesa.
Asi llegue al plato.
A veces mal lavado,
otras rebanado, en trozos,
con aderezo, con amibas.
Asi me gusta ser.
Ser vegetal poeta.
Que me importe lo que piensen
-eso nunca!
Cuando has visto
a un vegetal con penas?
Cuando le dio verguenza
a la naranja ombligona?
Yo soy poeta;
que les guste o no,
sucio, ombligon, o reseco,
no es cuestion de criticos
-eso no me importa.
Asi llegue, feliz, feliz,
a tu mesa.

Gusto Mineral Del Poeta

Ando grisaceo por la vida
como un cerro que camina,
y platica sus petreas conquistas.
Ando generando tormentas
que perturban al gobierno,
a la dama, a la puta, y al pueblo:
patria, despatria,
amor y desamor;
sexo, pobreza, y tierra.
Me miran los que pasan
y exclaman con tristeza:
Pobre loco, pobre cascajo loco!
Asi es la vida del poeta,
segun me cuentan los sabihondos
de la letra y de la tinta.
Asi escribe uno a escondidas
en las minas de oro falso,
como tieso monumento.
Y nadie entiende.
Ninguno comprende el idioma
del concreto en que vivimos
los poetas;
y me gusta.
Me encanta ser la piedra
en el zapato del mundo.

Sonetos

Preambular

Estoy detenido a tres pasos
de caer encantado contigo.
Todo es cuestion de otro rato. . .
todo cuestion de si aqui sigo.
Estoy agarrado de un hilo;
un cabello tuyo me suspende.
Estoy contemplando este filo;
mis ojos en tus ojos se desprenden.
Estoy a medio paso del mundo. . .
a media sonrisa de tus cielos.
Hoy soy una mirada sin rumbo;
estoy detenido en mi vuelo.
Estoy detenido a tres pasos. . .
todo es cuestion de otro rato.

Primero

De que me sirven mis dos brazos, amor,
si en ellos no puedes descansar?
Para que quiero mis ojos, mi sol,
si tu cuerpo no los quiere nadar?
Eres mi rubor de recuerdos rojos;
eres de mis manos su color.
Eres la pasion de mis antojos;
eres de mi boca su temor.
Es tu espalda el dorso del cielo;
en ella mi lengua las nubes tomo.
Es tu vientre la matriz de mi . . . oh!
Por tu vientre, mi muerte se asomo!
Cielo mio, vientre amarillo,
si mia no eres, dame de tu frio.

Segundo

En tus besos conoci al aire;
en ellos aspire a ser labio.
Es tu beso de dulces y sales.
perla roja bendita, rosario.
Tengo a la muerte esperando;
siento que mi vida ya culmina.
Cuntas tardes me he ido llorando
por haber caido de la cima?
Ay boca mas llena de pasiones!
Boca mas rosada de ternuras!
Mas llena, ay boca, de calores!
Amor, como la tuya, ninguna!
Quiero fallecer entre tus pechos,
amor, en tus besos en tus besos.

Tercero

La melancolia de mi cuerpo
es cuestion pura de tu distancia.
Ando en piel muy triste envuelto;
soy el difunto de tu fragancia.
Me he subido al arco iris,
he bebido de un mar de plata.
He planteado en Venus mi tesis,
son tus temores los que me matan.
Que te habran dado mis lagrimas?
Cuantos rumores vieron tus dedos?
Te han dicho verdades minimas;
te han ahuyentado de tu credo.
Soy el recorrido entre tus pies;
yo soy solo los pasos que tu des.

Cuarto

Que es la vida si no tus muslos?
Ven, bienamada, dame tus piernas.
Dejame que te coma los hombros;
es tu cuerpo la manzana tierna.
Vamos, cereza, olvidemonos
esta tarde de los grandes miedos.
Vamos, doncella, y amemonos
esta noche hasta ver el fuego.
Quiero ahogarme en tus caderas,
beberme el vino de duquesa.
Quiero hundirme entre tus piernas,
y alzarme contigo, princesa.
Soy noche sin luna; soy tu lobo
cazando momentos amorosos.

Quinto

Mujer, te mira la primavera;
te suspira el arbol en Abril.
Pareces gentil enredadera;
pareces Diosa fresca de marfil.
Mujer, te siguen las mariposas;
aprenden la danza de tus brazos.
Pareces cincuenta rosas rojas;
espinas al cielo con tus pasos.
Mujer, tus noches son de humedad;
tu boca duerme, yo la empapo.
Pareces mar. . . Oh, Santa Vastedad!
Tan inmensa . . . pierdo lo sensato!
Primavera, dame hoy tu mano.
Mujer, eres todo lo que amo.

Sexto

Ay, dolor! Dime como te llamas;
digame alguien como curarme.
Ay, conciencia! Quiero ver las flamas;
saber si ya vienen a tragarme.
Ay, Patricia! Dame tu almohada;
prefiero morirme con tu sueno.
Ay, tormenta! Quedate sentada;
ser la llovizna en tu ceno.
Mejor sera que fueras rayo;
parteme el corazon hoy mismo.
Banate con venenos el tallo;
envenenenme mejor tus istmos.
Ay, Veneno! Dejame beberte.
Amor, que tu piel me de la muerte.

Septimo

Voy a irme descalzo, llorando;
amor, voy en busca de respuesta.
Voy a volver manana, cantando;
amor, en mis manos, mi promesa.
De no ser porque eres mi vida. . .
vida, porque la sangre me hierve. . .
vida, porque nuestras almas riman. . .
porque, en mi, cien sonetos duermen. . .
De no ser porque me enamoras. . .
amor, porque mi nombre es tuyo. . .
amor, porque tuyas son mis horas. . .
porque, en ti, duerme mi murmullo. . .
De no ser, aun tanto seria. . .
tanto amor aun te daria.

Octavo

Se interpondran mil kilmetros;
a la distancia tendras mis besos.
Se va a interponer el tiempo;
siete mil dias veran esto.
Veremos cuarenta guerras frias,
veremos inviernos mas inviernos.
Brotara sangre de letras mias;
el papel parecera infierno.
Ten fe; el amor encuentra rios. . .
Quien detendra su agua bendita?
Quien detiene al tintero mio?
Quien, si en el cielo, tenemos cita?
A mi manera hare las cosas.
Mira. . . Quien detuvo a esta rosa?

Noveno

Traigo en mis estrofas vagancia;
ando sobre tus ojos, escrito.
Traigo estas lineas son mis ansias,
este papel tu cuerpo bendito.
Acuestate, reposa tus labios,
que sientan el sueno de mis versos.
Escucha. . . Oyes un tic-tac necio?
Son mis palabras dandote besos.
Duerme, esta noche soy tu lecho;
permitete los dos ojos cerrar.
Hazte bolita sobre mi pecho;
en mis brazos dejate adorar.
Esta noche soy tu escondite,
que en mi, tu confianza palpite.

Decimo

No me digas nada esta tarde;
me esta gustando tu silencio.
Se de tu amor mudo que arde;
estoy en tus llamas indefenso.
Hoy no me digas nada de nada;
dejame ser tu sordo amante.
Lo se, amor quedate callada;
dejame saborearte pensante.
Dejame quemarme en tus llamas;
quiero ser el fuego de tu alma.
Lo se . . . ya lo se . . . se que me amas!
Callalo, por ti sere la calma.
Amor, porque te quedas callada?
En que piensas con esa mirada?

Decimoprimero

El rio parece estar seco;
el viento se nos quiere acabar.
Todos los llantos son ya mis ecos;
todos los ecos son de mi llorar.
Me duele la boca y la vida;
estoy sin tus labios, sin tu agua.
Me invaden mis once lagrimas;
ahogan en vinagre mi alma.
Donde esta tu par de palabras?
Porque te prohibes decirmelas?
Donde duerme lo que me cantabas?
En que cementerio crees darmelas?
Aqui sigo, esperando sigo. . .
. . . por querer ser eterno contigo.

Decimosegundo

Que se vaya esta estrofa sin metrica.
Que puede pasar, amor, si rompo el esquema?
No hay reglamentos en tu mirada;
que sin reglas se quede este soneto.
Quede esta estrofa vacia. . .
. . .
. . .
. . .
Esta otra que se quede sin rima. . .
. . .
esta lnea larga que sea de diecisis silabas
. . .
Te amo sin punto, sin coma, sin verso;
sin forma, sin condiciones, te amo.

Decimotercero

Aquel poeta te pertenece,
tus manos dirigen a sus manos;
te escribe te amo cien veces,
son sus palabras sus besos dados.
Este poeta te corresponde,
tus ojos son flores en sus ojos;
busca la mirada que escondes,
sus pupilas cargan tus esbozos.
Nina, el poeta te pretende,
te da su vida en un poema;
inspiras voz que al sol enciende. . .
Es de amor, tu eres su tema.
. . . un poeta de amor y penas.
Tu lo derrites. . . nina, me quemas!

Decimocuarto

Como me pides que no me duela
cuando ya es de otro tu amor?
Como, si hoy mis lagrimas vuelan
porque ya de otro llevas sabor?
Pideme mejor otro poema;
pideme mejor la vida mia.
Pideme que me trague tus penas;
pideme que sea y sera.
Pideme la sal y te doy el mar;
pide color y te doy mi sangre.
Pideme todo y no tardo en dar;
dar todo, saciare tu hambre.
Mi vida, me pides que no sienta. . .
No siento! . . . Asi quieres que mienta?

Decimoquinto

Anoche sone que me mataste;
sone que de mi te despedias.
Con tu coraje me aventaste,
ni como amigo me querias.
Cai mojado sobre mi lecho,
ahi se desvanecio mi cara.
La sangre fue rio en mi pecho,
en el me ahogue hasta el alba.
Sin dormir, amaneci matado,
hoy amaneci ya sin mis ojos.
Amor, de ti soy un fusilado;
mirame, soy un cadver rojo.
Ahora pideme otra cosa.
Otra prueba hazme; sere roca.

Cuando A Ti Me Refiero

Mexico,
cuando a ti me refiero,
te desvisto,
te arranco el vestido,
te desgarro la bandera.
Cuando te adoro,
derrumbo tus palacios
y me duermo en tus cerros.
Asi eres mas de mi.
Sin banderas, sin palacios, sin vestidos.
Desnudos tus pechos,
descalzos tus pies.
Tu pueblo puro.
Mexico,
A eso me refiero,
cuando a ti me refiero.

El Juego De La Muerte

Ya se!
Hagamos de cuenta que
todavia no nacemos
y matemonos con pinzas.
Arranqeumonos los brazos
y la cabeza a trozos.
Cortemonos en mil piezas.
Hagamos de cuenta que
llevamos dos meses de vida
en algun vientre materno,
que no tenemos nombre,
que no tendremos uno nunca.
Juguemos a que tu
nunca tendras futuro,
no eres necesario,
no eres irreproducible.
A que aquel
fue todo un accidente,
fue un mal contar de dias,
es un hijo no deseado.
Y yo. . .
que te dire de mi mismo
para que me odies lo suficiente?
Ya se!
Yo no sere feliz asi,
sera por mi bien mi muerte.
Yo que puedo saber
si no he aprendido?
Solo tengo dos meses
y no he nacido.
Yo no tengo derechos
sobre los tuyos.
Ni siquiera siento;
no tengo vida,
mucho menos identidad.
No soy nadie,
que mas da si soy
un nadie muerto?
Vamos, ustedes,
ya saben quienes.
Hagamos de cuenta
que es mas derecho
ser mujeres
que ser vidas.
Hagamos de cuenta
que Dios no esta viendo.
Maten, mutilen,
maten a sus hijos.
Aborten!
Estan en su derecho.
Hagamos de cuenta
que estan en su derecho.

Cuando Duerme El Soneto

Mientras duerme el soneto
encuentro sabanas de papel
en las que eres mia.
Cuando te escribo,
cuando me lees,
nos hacemos el amor
al estilo poema.
Te beso sin rima,
sin punto, sin coma;
asi desnudas, mis lineas
se hallan, se astillan
en tus ojos amantes,
en tu cuerpo anhelante.
Cae mi pluma al lecho,
cae la sabana al suelo,
cae tu blusa, tu pelo.
Mi tinta en tus pupilas
se pasea como mercurio
de termometro de Agosto.
Mis manos desde lejos
acarician palabras
que escribi sobre tus pechos.
Mi lengua estaciona
sobre tu espalda,
sobre tus piernas mas verbos.
El tintero hierve;
el vocabulario se agota.
Callas y callo,
respiras y respiro;
me golpea tu cuerpo,
mi cuerpo te golpea.
Temblamos juntos;
te enciendes, me enciendes!
En tu piel y en tu vientre
caen mis versos
y tu les das casa
entre tu cansancio y tus ojos.
Te escribo, me lees,
nos entregamos
al estilo poema.
Tu y yo, desvelados
nos haciamos la poesia.
El soneto dormia.

Oda A Un Beso Tuyo

Que seria de mi
si me dieras el gusto
de un beso tuyo?
Dios mio! Que seria?
Seria la muerte, yo creo.
Me mandarias directo al suelo,
y una vez muerto
me viviria para morir
de gusto de nuevo.
Me imagino; un beso tuyo
esta hecho de cielos e hilos
de los mas finos.
Mas suave que la piel
de la lluvia recien nacida.
Mas tierno que la lagrima
que se derrama en Domingo,
en una calle, en un templo.
Un beso tuyo
es la niebla en su
momento amoroso,
es la neblina que se
dedica a las caricias,
es una nube entera
que se entrega
entre las cobijas
a su tormenta.
Un beso tuyo, el que aun
no he conocido,
el primero, el valiente,
el de miedo,
es el que mas pretendo.
Estara escondido entre
tu sonrisa y tus labios?
Ahi dile que me espere.
Entre tu boca y tu alma
-ahi lo voy a buscar.
Es lo que quiero,
es todo
-un beso tuyo.

Preguntas Tontas

Pero que pregunta tan tonta!
Que no ven, que no leen,
que no sienten al ver lo que leen?
Escribo porque tengo pluma,
porque el papel me agobia
con su blancura vacia.
Escribo por no hablar
y por no olvidar lo hablado.
Que mejor memoria que el papel?
Que mejor voz que la tinta?
Escribo porque siento mucho;
tanto como tu haces preguntas tontas,
tanto como el pintor duele,
y tanto como el rio es rio.
Escribo por no quedarme callado
en aquella noche sorda
y en aquel cuarto sin lengua.
Escribo porque puedo;
por dejar palabra a mis hijos
que aun no naceran cuando haya muerto;
escribo para reirme cuando envejezca
de tanta tonteria que preguntaron
y tanta tonteria que conteste.
Neruda ya no sabia nada,
y yo se aun menos.
Escribo quien sabe porque;
basta de preguntas tontas!

Otra Pregunta

Que tanto puedo decir del amor?
Que tanto puedo saber?
Si no soy sabio, soy poeta.
No soy cura ni carpintero;
solo soy un triste poeta.
Sabe mas el taquero
que tantas parejas vio comiendo
enamoradas.
Dice mas el panadero
que tantas madres vio
llevando pan a sus familias.
Preguntenle mejor al maestro,
a la cocinera, o al chofer,
yo solo soy poeta.
Yo solo escribo.
Si tanto supiera del amor
andaria yo por las plazas
caminando con una princesa.
Andaria yo sin aire,
asfixiado en un beso.
Andaria yo con un pie en el infierno,
pudriendome con alguna dama
en alguna cama, todo el tiempo.
Si tanto supiera yo,
otras cosas haria con mis horas.
Pero no es asi,
estoy aqui, solo, escribiendo.
Preguntenle mejor a la piedra,
a la botella o al aire;
yo solo soy poeta.
Yo solo escribo.

Fragmento

El poeta siempre dice yo;
a mi me pasa de todo.
Nada mas a mi me duele
la traicion y el veneno
de la mujer y del amor.
Nada mas al poeta le
cortan las piernas
y le apachurran la nuca.
El poeta -yo, yo,
a mi, a mi, y de ti
que se acuerden los Dioses.

Besemonos

Besemonos
Tal como lo hacen
La pluma y el papel.
Entintame, escribe sobre mi
Con las caricias de tus labios.
Que tu boca
Me convierta en oda,
En soneto, en tragedia amorosa.
Quiero sentir lo que sientes
A traves de tus besos.
Quiero saberte mia;
Que tu boquita me lo diga.
Besemonos.
Cierra los ojos
Y deja que la tierra te arrastre.
Olvidate de todo,
De tu nombre, del mio.
Sientete perdida, confundida,
Y duermete por dos minutos
Mientras yo duermo,
Mientras vuelo,
Mientras me roban el suelo,
Mientras te beso.
Besemonos,
Alimentemonos, caminemos,
Vivamos, lloremos, sonemos,
Digamonos todo
Con besos.
Amor, boquita roja,
Te lo ruego.
Ya callame
Con un beso.

Pido Un Minuto Sin Silencio

Entre los arbustos de Mexico yace;
difunta esta la paz.
Entre los bichos,
entre la humedad y la desesperacion
estan los mudos:
mi hermano y mi tia lejana,
los nobles venados cazados.
Les llueve lluvia gruesa
que no refresca, no limpia;
gotas anchas, las lagrimas de la justicia
a quien se le niega la entrada
por la puerta humilde
de la jungla indigena.
Los borregos desde sus celdas,
desde su selva,
gritan, exclaman,
asoman las nucas
por entre las barras de acero
que les aprieta el cuello,
que les ahoga su peticion.
Se entregan a las armas,
se niegan a morir
sin haber vivido.
Invocan a Zapata,
esconden a sus hijos,
cargan agua, le dan un beso
a Maria, Graciela, y a Juana,
y se suben a la sierra,
y cazan a sus cazadores.
Y el gobierno, malparido,
se rie, indignado.
Los gordos de los pinos,
los cochinos encorbatados
fruncen la frente.
Por un momento dejan de robar
mientras los llaman traidores.
Los denuncian ante alguna asamblea
de rascaombligos, altos ejecutivos.
Ante algun comit de millonarios
parasitos del pueblo.
Ante una burocratica bola
de ineptos convenencieros
que nunca han sentido
el hambre del Chiapaneco.
Nunca han sido perseguidos descalzos,
ni han dormido descobijados
en ningun cerro de ninguna selva.
Pero solo por un minuto los denuncian
pues regresan a su ardua tarea
de seguir robando.
Entre peso y peso
los mandan matar,
intentando callarlos
como si no hubiera por ahi
algn poeta que pida
un minuto sin silencio,
como si no hubiera
algun maestro, algun periodico, o algun templo
que siguiera la protesta.
Como si en las escuelas
o en las oscuras cantinas
no hubiera algun estudiante
o algun borracho rabioso
que estuviera dispuesto
a derramar su sangre
por su hermano, tia lejana,
los nobles venados cazados.
Anden, matenlos a todos!
Que se hagan los mares
mas tenebrosos que haya habido
de sangre y mas sangre.
Que se hagan los cerros
mas morbosos que haya habido
de brazos, piernas,
muertos y mas muertos.
Anden, intentenlo, cumplanlo!
Pero con todos.
Tendran que callar a todos.

Sintomas De Un Poema

Cuando me pasa,
siento el pecho hueco,
siento mis ojos explotar,
son de repente de vidrio
y mas quebradizos que el aire.
Con cualquier mueca,
cualquier recuerdo o balada,
estallan a chorros.
Cuando me sucede,
estoy mareado, quiero vomitar,
salir corriendo a buscar,
a platicar embriagado.
Me dan ganas de besar
a alguna bella desconocida;
quiero empaparla como loco
con mis palabras.
Quiero sentarme, apoyarme
en la cima de esta noche
y ser dictador de los dormidos.
Quiero llorar sin ser visto,
llorar hasta que amanezca.
Quiero lastimar a mi sombra;
quiero que me deje solo.
Cuando me pasa,
solo quiero blancura,
solo quiero acostarme
boca abajo, y escribir.
Escribir hasta que todo pase,
hasta que desaparezca la comezon
de escribir, cuando me pasa
lo que me pasa.

Don Feo

Hoy amaneci feo.
Hoy sere el mas feo
de entre todos los feos.
Soy mas feo que el Martes,
mas que una silla vieja.
Mas feo que Agosto,
mas que el plastico.
Me parezco a los bichos
que comen madera.
Me parezco al zapato
de un carpintero.
Me encanta.
Me gusta ser feo.
Las mujeres son mas hermosas
cuando uno es feo.
La comida, mas sabrosa,
el viento es mas escaso,
pero la lluvia es solamente mia.
El trabajo es mas facil,
las palabras, mas elegantes,
y el frio, menos severo
cuando uno es feo.
Asi que hoy
me sentare solo
con un exquisito trozo
de pan rancio,
bebiendome la lluvia entera,
sin frio, sin cansancio,
escribiendo versos y mas versos
a tanta mujer preciosa,
porque hoy sere feo.
El mas feo!

Me Matas

Me matas.
Me enamoras e ilusionas
y sin una sola palabra
sino con gestos y miradas,
me matas, me matas!

Doscientos Delirios

Ciento Cuarenta Y Siete

El reloj no sabe
que su mision primaria
es entregarte a mi.

Ciento Cincuenta Y Uno

Amo cuando
cruzas las piernas
en actitud
de gobernar
al mundo.

Ciento Cincuenta Y Dos

Segun mis calculos,
mi felicidad
brota de tus poros.

Ciento Cincuenta Y Seis

Yo no se nada de la poesia.
La poesia,
sin embargo,
se ha enterado
de nuestro amor . . .
y no deja de hablar.

Ciento Cincuenta Y Nueve

Ciento
cincuenta
y nueve
poetas
por
metro
cuadrado
me
envidian
a causa
tuya.

Ciento Sesenta Y Tres

Amo cuando
tus manos
se hacen pequenas
y se esconden
en mis manos.

Ciento Sesenta Y Seis

La luna
se vino a quejar
al enterarse
que tu rostro
fue quien
le robo su rubor.

Ciento Setenta Y Dos

Sobre tus hombros
tomo asiento
una senora.
Dona Hermosura Tuya!

Ciento Setenta Y Tres

Quiero tomarme mi vida,
en ciento setenta y tres sorbetes,
del hueco de tu espalda.

Ciento Setenta Y Ocho

Amo a tus pechos
cuando recien destapados
caen en mis manos. . .
y la tierra se detiene.

Ciento Ochenta

Amo cuando te cruzas de brazos. . .
y la tierra se detiene.

Ciento Ochenta Y Tres

Llevame de la mano, amor,
porque nunca he andado
en este cielo.

Ciento Ochenta Y Seis

Fue en el octavo dia
que Dios empezo
a tejer tu piel.

Ciento Ochenta Y Nueve

Hay una mariposa
que vive en mi estomago.
Se llama Patricia.

Ciento Noventa Y Cuatro

A veces te amo;
otras veces. . .
. . . otras veces
tambien te amo.

Ciento Noventa Y Seis

Es de sabios saber esperar,
pero yo no busco la sabiduria;
yo busco tus brazos
y la soberania
de reposar a tu lado.

A La Carta

Me voy a acabar de tragar al mundo
en esta misma noche;
si me voy a casa temprano
me ire a la cama sonriendo
una sonrisa culpable.
La sonrisa del picaro
que se trago al mundo entero
y en su casa ni cuenta se dieron.

A Cuanto El Kilo?

Cuantos llevan?
Cuantas vidas han vendido
y cuanto piden por la mia?
A cuanto el kilo de Chiapaneco?
Y si estan hambrientos,
y si no recibieron educacion,
si fueron ignorados por el gobierno
son mas baratos?
A cuanto el Iraqui, el Vietnamita?
Cuanto piden por un dictador Cubano,
por un comunista?
Cobardes, yo los denuncio!

Avisos De Ocasion

Necesito saber cuantas monedas
Cuesta el metro cuadrado de paz
para ir juntando,
para ir recubriendo el terreno.
Quiero paz, es todo.
Quien no la quiera,
demela a mi.

El Mudo

Mi silencio no es en vano.
Mi silencio te recorre,
te estudia, te saborea.
No es que me falten palabras;
me sobran, mas me falta aliento
para pronunciar tantas.
Mejor callo y disfruto
en silencio.

Llanto

En mis lagrimas nadan
pequenas nostalgias
que llevan tu nombre.

La Influencia Espanola

Conquistaba tierras
y me encontre
con tus muslos;
ahi lo perdi todo.

Improvisando Ante Tus Ojos

Sucede que amanezco
queriendo ser la gota de rocio
que accarrereada se desliza
por un petalo . . .
Y la flor eres tu.

Entre Sabanas

Entre las sabanas
de mi soledad
mi triste piel
busca la tuya.

Doblandome De Manos

Quiero deshacerme
en tu ternura
y ahi vivir deshecho.

Delirio De Persecucion

En mis suenos
tus labios me persiguen
y yo no se huir.

Secuencia Logica

Si tus manos en mis manos
encontraran reposo
seria inevitable tu cuerpo
en mis brazos,
tus labios en mis labios.

Muero En Forma Superlativa

Entre Mis Inquietudes
eres la mas inquietante.

Graffiti

Me pregunto si la luna
sabe que he pintado
tu nombre sobre ella.

Endeudado

Nunca me prestes tus labios
porque no te los devuelvo.

Cambios

Si cambiaras algun dia,
te pido de antemano
poder cambiar contigo.

Poema Inconcluso II

El destino no nos quiere
ver juntos esta noche,
ni manana, ni pasado
.
Solo juega con nosotros
como quien nos da frio
y nos prohibe usar cobija.

Poema Inconcluso III

Yo vi que en ti
se sento a reposar la tarde,
y quise ser noche
para en ti dormir.

Extranandola

Ahorita las nubes
son espesas,
las lagrimas gruesas
se apalancan
de mis rodillas.
Mi melancolia pesa
tonelada y media
de unidades de nostalgia.
Ni el cielo me mira.
el calor me huye;
todo es frio.
Todo sin ti es
nube espesa, lagrima gruesa,
melancolia, nostalgia;
todo es frio.
Ahorita hasta las nubes
me pesan.

Momentos Despoblados

Hay momentos en que callo.
. . . hay un silencio horrendo.
el silencio de mil templos
en tiempos despoblados.
Nada digo.
Es entonces que soy
mas tuyo que nunca.

Pienso Abandonar El Puesto

Voy a dejar de ser poeta.
Prometo, ni una gota mas
de tinta, ni una estrofa.
Pienso abandonar el puesto,
deshacerme del papel,
olvidarme de los verbos.
Ni una palabra mas
pondre sobre el renglon.
No tendre ya tiempo;
andare ocupado.
Estare en tus brazos,
entre tus piernas,
entre tus ojos
y tus pechos
saboreandote,
comiendo de tu piel
las mieles de este amor.
Andare por fin viviendo,
amandote.
Voy a dejar de ser poeta.

Que Dia Es Hoy, Mi Amor?

Que dia es hoy mi amor?
Que fecha tan maldita celebran mis lagrimas?
Me conto la madre del panuelo,
Tan sabia mujer herida,
que el destino de mis ojos
es llorar, y de vez en cuando parpadear.
Que noche la de anoche,
y que dia este dia,
que pareja tan tragica.
He pedido prestadas algunas lagrimas.
me he endeudado con los mares
de Venus y los lagos de Saturno.
Que destino tan maritimo
me toco vivir hoy.
La tragedia empezo por la madrugada,
y termina al terminar mis ojos
de ser ojos.
No termino de ser yo;
hasta mi nombre amanecio
sin punto.
Nadie me vino a prevenir
de tal tormenta.
Me ahogo.
Porque nos pasa esto?
Que dia es hoy, mi amor?

Calle Nuestra

Hoy anduve caminando
por la calle que pasa
entre tu amor y el mio.
Calle estrecha.
Ahi vi a mis hijos,
sentados, jugando,
Mirando.
Sobre tu vientre,
por dos segundos,
juro que senti
patalear a mis hijos.
Calle mia,
camino nuestro.
Amor, hagamos camino.

Cuanta Vida

De que color seras
Cuando duermo, amor?
A que sabras en ayunas?
cuantas tardes como
estas me habia perdido?
Cuantas vidas mas
hubiera dado
por una noche de estas?
Cuanta vida!
Cuanta vida he vivido
hoy contigo!

Epitafio

Este era un poeta de carton
derrumbado ante su musa.
Tuvo por ojos dos lagrimas
enormes de cristal.
Tuvo por alma cien tragedias
de naturaleza amorosa.
Este era un hombre
que cargaba pluma en el bolsillo
y sentimiento en la mirada.
Tuvo por vida a una mujer;
tuvo por agua a sus besos,
tuvo por aire a sus ojos,
tuvo por muerte quien sabe que.
Tuvo cinco dias de vida.
Un dia de miradas,
el segundo de besos,
el tercero de cerezas,
y el cuarto de vino.
El quinto dia murio.
Aqui yace un poeta.
aqui descansa su ultimo verso . . .
Derechos Reservados TREJO
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