Femme.
Tête chercheuse en Arts du Spectacle.
Performeuse performante.
Auteure de mots.
Chansonnière post-moderne.
Chatouilleuse de manche à cordes.
Voix.--Sur moi
Surmoi.
Pff.Blablanianiapouet.Je ne peux pas vous répondre.MOI JE.
Toi tu quoi ? répondit le crapaud.
Moins grosse que le boeuf, ouais.Mange mes cheveux spaghetti. J’ai une cicatrice sur le nez, j’ai pas mis assez de talc sur mes varices-ciels. La lavande, ça pue. Cannelle-au-lit, on va finir par croire que je suis la femme Lustucru. Faire bouillir son visage, bien saler ses genoux, et cuire sang son p’tit coeur tout mou. L’anthropophagie, c’est plus classe que l’aérophagie. Mes jambes en position du lotus, et je marche sur les genoux. Avec la musique de Benny Hill par-dessus, on me penserait presque difforme. Dis forme ! FORME ! J’ai des petits seins. En fait je suis petite tout court. Parce qu’être petite tout long, ça me rapprocherait de la guimauve. On ne vend pas du moi aux amoureux dans les fêtes foraines. Blabla. Ton manège à toi c’est moi. Le rail passe entre mes dents de la bonne heure. Mais tard, parce que je ne suis pas matinale. Je n’avais pas de genoux, alors j’ai fait des n,,uds à mes jambes. Depuis, je boite du jus d’orange. Parce que la Martinittude, c’est trop tôt pour moi, Dolores. Ca ne rentre pas dans ma tête. Les années. Ca file. En aiguille. Ca fille. Puis garçon. Mais ça ne rentre pas. Pas toi, pas encore. Le biberon de bière. Et le cocktail de lait. Laid. Tu es laid. Tu sens fort. Connard de Jack. Il m’a décapsulée, j’étais Lola encore. D’la bouteille, j’ai d’la bouteille. J’suis clocharde des âges. Daniels, Jack Daniels. Arrondit les angles sans faire mal à la tête. Blabla. Il porte des caleçons ridicules. Grandir grandir grandir. J’aurai le mètre mot. Loli, je suis fa. Fa ? Faim… Meuh. Femme. Les talons, ça empêche de tournoyer en public. Alors on le fait avec le parapluie.Et puis toi, alors ?
Crapaud. Crapaud. Crapaud.
J’ai peur de sentir ton or sous mes dents.
