Des bouts de mémoire s'intercalent.
J'amalgame des fragments de choses vues.
Ce sont des restes de mélancolie bricolée, de la nostalgie pas honteuse: relents d'Amérique, latine ou pas d'ailleurs, phantasmes appalachiens, idiosyncrasie géorgienne (celle de Carson Mc Cullers et de Caldwell j'entends)... Je puise, donc.
Des moments de lumière et des visions de ruines, des morts désolés, des corps épris pas timorés, la nature voluptueuse et inquiétante, des femmes voluptueuses et inquiétantes, des bords de tombe
(bon, faut croire que j'ai été traumatisé par une peinture de Clovis Trouille quand j'étais petit).
Et puis plein de gravures, des catalogues Sears and Roebuck, des culs de lampes, des photos de groupe dans des vieux livres moisis.
Raconter des voyages sur des routes inexistantes, du roman d'action immobile, des personnages déçus...
Je dessine, fais des bandes dessinées et peins.
J'essaie de m'y retrouver.
