priscila

Pr tiene una cancion-cita esperando ser cantada. Tiene música en los oidos, en las manos, en la boca, así como también tiene letras por doquier en dondequiera. Tiene los versos, tiene multicolores, y con eso hace acrobacias.Ella, por momentos, no sabe con certeza si tiene los ojos cerrados o los lentes empapados, entonces, quiero comprender, que es ese el maldito motivo por el cual sobrevive divagando entre lo finito y sus imprecisas paradojas inconclusas. Tiene conductas esquizofrénicas y ni ella lo sabe. Es un panfleto de preguntas sin respuestas en la vidriera. Es lo que ella quiere ser y lo que ella quiere que veas, más que lo que es en sí misma. No reconoce, no recuerda, no relaciona.Y sin embargo espera (nadie sabe que) de los últimos informes, de los últimos estrenos, de su vida y el diario, de la musa que viaja sin rumbo para evitarla, de otra ciudad en la que jamás vivió..Una cabellera de diversos colores y de porciones irregulares para brindar a todo pie o mano dispuesto a enmarañarse, en silencio.Pr tiene palabras que van y vienen. Palabras ajenas y mayores. Palabras solteras. Sin embargo, calla. Se calla para el mundo y habla consigo misma de la puta calle y de la blasfemia insolente que concurre diariamente a sus oidos, indiferentes a la gente.Ella tiene una madrugada dando vueltas, subiendo, bajando, haciéndola suya.-