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Ich bin Heinrich von Kleist.
Geboren in Frankfurt Oder in eine Sippschaft preussischen Offiziersadel hinein. Meine Kindheit war keine rechte. Meine Schwester war mir mehr als die Erinnerung an Eltern oder entfernte Verwandte. Ich hatte Pläne für dieses Leben und solche fürs Sterben – zwischendurch und meist zwischen allen Stühlen sitzend habe ich gelehrt, und versucht gelehrt zu sein, die Welt durch die Augen grüner Gläser gesehen, Kant gelesen, mich im märkischen Sand gewälzt, mir die Augen herausgerissen, um etwas vor Augen zu haben und in Händen. Schwarz auf weiß war eine Alternative. Ich bin in den Krieg gezogen, zwischen den Fronten nach etwas suchend wie meinem Heimatland. Ich habe versucht, ein Amt zu nehmen und die Hand einer Frau, die Hand habe ich zurückgelassen. Ich habe zu viel Worte vergeudet an Briefe. Endlich habe ich Stücke geschrieben. Ich habe die Welt in Stücke geschrieben. Eins hab ich ins Feuer geworfen, ein Stück davon beibehalten. Ich habe mir die Finger wund geschrieben und Blut geleckt. Ich hätte gerne drauf geschissen was andre dazu sagen, leider war mir auch dies nicht gegönnt. Ich habe keine Frau gefunden und keinen Mann, der mich mit mir selbst hätte versöhnen können. Perspektiven hätte es gegeben, leider verbaut. Meine Schwester vielleicht. Eine Rente oder Zuwendung wäre auch schön gewesen. „denn du bist es wert“ – hat keiner gesagt. Herr von Goethe wollte sich nicht mit mir duellieren. Falls ich noch mal in den Krieg ziehen sollte, werde ich zu mir selbst überlaufen. Wenn das Maß voll ist, werde ich darin ertrinken, in einem Schwall an Worten - die Gedankenstriche dazwischen taugen zum Atem holen wie Schilfrohr - wenn nicht im Wannsee oder in den Armen einer kranken Frau, dann werde ich am Ufer sitzen und mir und ihr eine Kugel durch den Kopf jagen. Auf dem Papier habe ich das mehrfach vollzogen. In echt ist alles schwieriger. Vielleicht hätte ich doch Tischler werden sollen oder Landmann, heutzutage wäre ich an Einstein verzweifelt statt an Kant, oder an der Heisenbergschen Unschärferelation. Stattdessen habe ich Amphitryon geschrieben. Meinen eigenen Obduktionsbericht hätte ich nicht besser zu schreiben vermocht, als der arme Kerl, dem die Kopfsäge an meinem Schädel zerbrochen ist. Jedwedes Übel ist ein Zwilling. Jetzt bin ich tot. Ebenso hätte ich undercover nach Frankreich gehen, und glücklich 80 Jahr werden können im Kreise meiner Liebsten. Dorfschullehrer und Chronist oder Stadtschreiber. Hat halt nicht sollen sein!
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Bilder zu KLEIST. KÄTHCHEN. HIMMEL VON SCHWABEN
eine Produktion von Puppet-Holding
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