Die erste Kurzgeschichte schrieb ich mit dreizehn Jahren.
Damals besuchte ich die 7. Klasse einer Hamburger Realschule. Unser Deutschlehrer diktierte uns Schülern damals nur einen einzigen Satz und wir rotznäsige und pickeligen Pennäler sollten übers Wochenende eine Science-Fiction oder Fantasy-Geschichte daraus entwickeln. Natürlich war die Seitenzahl strengsten limitiert, wobei ich mich partout nicht mehr genau daran erinnern kann wie viele Zeilen wir damals maximal schreiben durften - mit der Hand versteht sich, denn Personalcomputer waren gerade erst in der Entwicklung für Normalsterbliche unerschwinglich.
Ich entschied mich für Science-Fiction. Nicht etwa weil ich Astronautin werden wollte. Nein, vielmehr hielt ich es damals schon für ziemlich vermessen, wenn wir Menschen behaupteten, wir seien in diesem riesigen Universum mit den unzähligen Galaxien, Sonnen und Planten, die einzigen Lebewesen. So schrieb ich darüber, wie mir bei einem Spaziergang in einem Wald ein Wesen aus einer dieser fremden Welten begegnet und sich mit mir, schon damals sozialkritischen Teenager aus politischem Hause, über die Zerstörung unseres Planeten unterhält. Dieses Lichtwesen war erstaunt und traurig zu gleich, wie eine so hoch entwickelte Spezies wie der Mensch, es schafft seine Welt durch Kriege und Umweltverschmutzung zu Grunde zu richten.
Was wir dreizehnjährigen Schnösel nicht ahnten, der Pauker hat aus dieser Hausaufgabe zunächst einen klasseninternen Schreibwettbewerb gemacht und einige Wochen später wurde daraus ein Wettbewerb unter allen Haupt- und Realschülern der Schule. Den Klassenwettbewerb gewann ich mit Auszeichnung. Beim klassenübergreifenden Contest hingegen belegte ich Rang drei.Nur knapp ein Jahr später schrieb ich dann mein erstes Buch - Eine Biografie.
Ich bekam eine Schreibmaschine geschenkt. Eine Triumph aus dem Jahre 1931. Die alte Lady zog mich mit ihrer schlichten, schwarz glänzenden Eleganz in ihren Bann. Jede Einzelne der schwarzen runden Tasten lud mich mit ihren leuchtend weißen Zeichen ein und zog mich in ein Universum aus Worten, Phrasen, Metaphern, Sätzen und Beschreibungen.
Wie zwei Busharte auf Beutezug über einem Maisfeld kreisten meine Zeigefinger über die Tastatur und rasten ebenso kraftvoll wie pfeilschnell ihrem Ziel entgegen. Im Zeitlupentempo, Buchstabe für Buchstabe, setzte ich meinen Text auf das unschuldige weiße Papier. Zwei Jahre lang, wobei jede Taste wie die Entdeckung Amerikas war. Es war eine neue Welt, die mich Nachmittag um Nachmittag, Wochenende um Wochenende fesselte und mich nie wieder loslassen sollte.
Wohlgemerkt, mein Erstlingswerk hätte niemals den Preis an Originalität gewonnen - mit Nichten. Es war eine Zusammenfassung aus Zeitungsartikeln, Fernsehinterviews und Büchern, die bereits über die vier Schweden mit dem klangvollen wie simplen Namen ABBA, auf dem Markt waren. Dennoch war ich mit meinem pubertären Idealismus felsenfest davon überzeugt, die ultimative, noch nie da gewesene Biografie über Agnetha, Björn, Benny und Anni-Fried zu schreiben. Als dann das knapp 100 Seiten umfassende und mit schmerzenden Fingerkuppen getippte Manuskript fertiggestellt war, schickte ich es mit dem gleichen unerschütterlichen Enthusiasmus, wie ihn nur eine Fünfzehnjährige an den Tag legen kann, an alle damals bekannten Verlage. Selbstverständlich hatte ich genügend Weitsicht besessen und stets einen frankierten Rückumschlag beigefügt, um den Verlegern neben dem Aufwand des Lesens nicht noch unnötige Kosten zu verursachen. Leider hat mir keiner der Verlage auch nur eine Nachricht zukommen lassen und so blieb mein Erstlingswerk, geschrieben im Schweiße meines kindlich-naiven Angesichtes, bis heute unveröffentlicht und vergilbt langsam gut verpackt auf dem Speicher.
Während über die Jahrzehnte eine dicke Kreuzspinne ihr filigranes Netz kunstvoll um den Karton aus einfacher Wellpappe spann, habe ich versucht den Irrungen und Wirrungen des Lebens stand zu halten. Meine Leidenschaft fürs Schreiben, hat genauso, wie das Bündel Papier auf dem Dachboden, Patina angesetzt und ist vom Staub der Zeit liebevoll und tröstlich bedeckt worden, aber verloren gegangen ist sie nie.
Vor zwei Jahren streckte das junge Pflänzchen von Einst seine zarten Triebe durch die Verkrustungen des Schicksal, um sich nun langsam zu einem prächtigen Baum zu
