Die erste
Kurzgeschichte schrieb ich mit dreizehn Jahren.
Damals besuchte ich die 7. Klasse einer Hamburger Realschule. Unser
Deutschlehrer diktierte uns Schülern damals nur einen einzigen Satz und wir
rotznäsige und pickeligen Pennäler sollten übers Wochenende eine
Science-Fiction oder Fantasy-Geschichte daraus entwickeln. Natürlich war die
Seitenzahl strengsten limitiert, wobei ich mich partout nicht mehr genau daran
erinnern kann wie viele Zeilen wir damals maximal schreiben durften - mit der
Hand versteht sich, denn Personalcomputer waren gerade erst in der Entwicklung
für Normalsterbliche unerschwinglich.
Ich entschied mich für Science-Fiction. Nicht etwa weil ich Astronautin werden
wollte. Nein, vielmehr hielt ich es damals schon für ziemlich vermessen, wenn
wir Menschen behaupteten, wir seien in diesem riesigen Universum mit den
unzähligen Galaxien, Sonnen und Planten, die einzigen Lebewesen. So schrieb ich
darüber, wie mir bei einem Spaziergang in einem Wald ein Wesen aus einer dieser
fremden Welten begegnet und sich mit mir, schon damals sozialkritischen Teenager
aus politischem Hause, über die Zerstörung unseres Planeten unterhält. Dieses
Lichtwesen war erstaunt und traurig zu gleich, wie eine so hoch entwickelte
Spezies wie der Mensch, es schafft seine Welt durch Kriege und
Umweltverschmutzung zu Grunde zu richten.
Was wir
dreizehnjährigen Schnösel nicht ahnten, der Pauker hat aus dieser Hausaufgabe
zunächst einen klasseninternen Schreibwettbewerb gemacht und einige Wochen
später wurde daraus ein Wettbewerb unter allen Haupt- und Realschülern der
Schule. Den Klassenwettbewerb gewann ich mit Auszeichnung. Beim
klassenübergreifenden Contest hingegen belegte ich Rang drei.Nur knapp
ein Jahr später schrieb ich dann mein erstes Buch - Eine Biografie.
Ich bekam
eine Schreibmaschine geschenkt. Eine Triumph aus dem Jahre 1931. Die alte
Lady zog mich mit ihrer schlichten, schwarz glänzenden Eleganz in ihren Bann.
Jede Einzelne der schwarzen runden Tasten lud mich mit ihren leuchtend weißen
Zeichen ein und zog mich in ein Universum aus Worten, Phrasen, Metaphern,
Sätzen und Beschreibungen.
Wie zwei
Busharte auf Beutezug über einem Maisfeld kreisten meine Zeigefinger über die
Tastatur und rasten ebenso kraftvoll wie pfeilschnell ihrem Ziel entgegen. Im
Zeitlupentempo, Buchstabe für Buchstabe, setzte ich meinen Text auf das
unschuldige weiße Papier. Zwei Jahre lang, wobei jede Taste wie die Entdeckung
Amerikas war. Es war eine neue Welt, die mich Nachmittag um Nachmittag,
Wochenende um Wochenende fesselte und mich nie wieder loslassen sollte.
Wohlgemerkt,
mein Erstlingswerk hätte niemals den Preis an Originalität gewonnen - mit
Nichten. Es war eine Zusammenfassung aus Zeitungsartikeln, Fernsehinterviews und
Büchern, die bereits über die vier Schweden mit dem klangvollen wie simplen
Namen ABBA, auf dem Markt waren. Dennoch war ich mit meinem pubertären
Idealismus felsenfest davon überzeugt, die ultimative, noch nie da gewesene
Biografie über Agnetha, Björn, Benny und Anni-Fried
zu schreiben. Als dann das knapp 100 Seiten umfassende und mit schmerzenden
Fingerkuppen getippte Manuskript fertiggestellt war, schickte ich es mit dem
gleichen unerschütterlichen Enthusiasmus, wie ihn nur eine Fünfzehnjährige an
den Tag legen kann, an alle damals bekannten Verlage. Selbstverständlich hatte
ich genügend Weitsicht besessen und stets einen frankierten Rückumschlag
beigefügt, um den Verlegern neben dem Aufwand des Lesens nicht noch unnötige
Kosten zu verursachen. Leider hat mir keiner der Verlage auch nur eine Nachricht
zukommen lassen und so blieb mein Erstlingswerk, geschrieben im Schweiße meines
kindlich-naiven Angesichtes, bis heute unveröffentlicht und vergilbt
langsam gut verpackt auf dem Speicher.
Während
über die Jahrzehnte eine dicke Kreuzspinne ihr filigranes Netz kunstvoll um den
Karton aus einfacher Wellpappe spann, habe ich versucht den Irrungen und
Wirrungen des Lebens stand zu halten. Meine Leidenschaft fürs Schreiben, hat
genauso, wie das Bündel Papier auf dem Dachboden, Patina angesetzt und ist vom
Staub der Zeit liebevoll und tröstlich bedeckt worden, aber verloren gegangen
ist sie nie.
Vor zwei
Jahren streckte das junge Pflänzchen von Einst seine zarten Triebe durch die
Verkrustungen des Schicksal, um sich nun langsam zu einem prächtigen Baum zu
