Romain

Je suis une grande boite blanche qui sent la chair morte. Qu’on vide souvent, qu’on remplit occasionnellement. En gros, je suis un frigo. « Pensée de l’année » m’direz-vous. Mais à l’heure où je vous parle, le jugement est sans appel. D’une j’ai faim (et froid ! Bizarre pour un frigo…). De deux, le frigo, et Romain, votre serviteur, souffrent du même syndrome : le « c’est quoi c’bordel ? Ya rien à l’intérieur ! ». La lumière a beau clignoter obstinément et jeter son dévolu sur les restes d’un cassoulet qui fermente pénard depuis mon dernier repas correct, soit à peu près deux bons mois et une platrée mémorable de raviolis au saumon ; au fond, c’est vide, désespérément. Les sachets de fromage qui font la guerre aux mini sauces Maggie n’y changent pas grand chose. C’est même pire. M’étaler du parmesan sur une biscotte aussi vieille que mon arrière-grand père Alphonse, non merci ! Vous comprendrez donc que poser un regard serein sur ma condition d’appareil réfrigéré classe A (faible consommation d’électricité oblige) m’est plutot difficile.