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Extrema flor de decadencia, libélula del fango, enfermiza y débil, ¿cómo lucharía? en el cuerpo y en el alma, llevaba los gérmenes del mal; hija de la pasión brutal, del vicio ruin, del egoísmo cruel, de la voluptuosidad enferma, concebida en los más bajos refinamientos del placer, en las más abyectas condiciones de la crápula, traída al seno de la vida en los espasmos impuros, hija de maldición, ¿cómo cambiar la ineluctable ley de la existencia? y, a ese padre que la había engendrado por placer, y a esa madre que la había engendrado por placer, el mundo le decía: ¡Ámalos! porque ambos se ayuntaron en el espasmo del placer y te impusieron la carga de la vida, Honra a tu padre y a tu madre, porque naciste de ese beso de los labios impuros y de los cuerpos ardientes; Honra a tu padre y a tu madre, porque ambos te hicieron flor de pecado, morbosa, enferma y sensual; y mañana, cuando hayas cedido a tu temperamento, a la sangre corrompida, a la ley ineluctable de la herencia ¡Oh, víctima irredenta!; y cuando sientas el horror, el hastío, el abandono, la tristeza, esa gleba de fango a que te condenaron dos seres sensuales y egoístas; Honra a tu padre y a tu madre; bajo la pesadumbre, bajo la infamia, bajo el dolor de la vida que te impusieron; Honra a tu padre y a tu madre; y mañana, cuando sucumbas bajo el peso de tu cruz; Honra a tu padre y a tu madre; y, cuando agonices en un Hospital, con la podredumbre de la sangre dañada que te impusieron por herencia, llagadas las carnes por la corrupción hereditaria, moribunda por los gérmenes que te dieron vida, no olvides a los seres "generosos" que por darse el lujo del amor, te impusieron esa existencia vil, esa sangre envenenada, esa agonía dolorosa, esa muerte atroz, y, con tu alma donde llorarán todos los dolores, con tus labios tumefactos donde se supurarán todos los humores, no olvides orar, ruega por ellos. Honra a tu padre y a tu madre...
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Myspace 2.0 Layouts - Dark Myspace 2.0 Layouts"el cuervo, Edgar Allan Poe"
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...Dolorosa y triste. ¡Oh! ella aún vive. Ella aún sufre. Reconoce en el espejo una mirada náufraga y moribunda. La mirada de los ojos melancólicos que la miran. ¡Oh! Anne-kun, ¿Qué hacer cuando se sufre? Su gran amor se aleja y se pierde. Huye lejos Anne-kun, lejos donde no lo escuches.

Me he enfermado. He empezado a delirar al viento y me he cansado. He dicho al recuerdo con los ojos bien abiertos y entristecidos, que no venga, que no vuelva, que me deje tranquila en mi soledad de saberme temblorosa y asustada. He regocijado al alma de un poeta, no lo he pedido yo. Nada he pedido. Solo le he gritado al espíritu de un personaje inexistente; le ha hablado al oído la loca suicida enrarecida. Me quedo callada. Respiro el viento por los años carcomido. Me froto el aire, se frota el aire en mi piel de adolescente fugitiva de un sueño, fugitiva de una conmovedora historia de final feliz. He dicho llorar esta noche. He dicho sentirme callada y gritona. He dicho recordar (como siempre). He rogado al muro desplazado de todo cariño, olvidar. He rogado arrodillarme si tan solo olvidar pudiese aunque fuese, por unos cuantos segundos, por el tiempo que dura aquella pequeña niña en gritarme sin ponerme a llorar. He dicho olvidar esta noche olvidada a la olvidada de dios. He dicho consentir a la Ana cuyo anaquel está vacío. Ella lo cree lleno de alegrías, pero no tiene suficientes cosas hermosas para poner ahí. No tiene nada lindo que se pudiese ofrecer. Ella tiene los ojos vendados, los párpados cosidos, por los que entre cada unión de piel, entre pliegue y pliegue, humedece el rostro una lágrima. Ella tiene los labios cosidos. Ella tiene un alambre de púas en el cuello. Hoy he dicho volver a mi tristeza, volver el rostro al recuerdo ennegrecido y retarlo a morir en su furioso intento por invitarme a creer. Hoy he dicho ser feliz… No soy feliz. No tengo un pasaje lindo de mi vida que contar. Hoy he dicho palidecer con la luna llena y reflejarme a mí misma en mis ojos. Hoy he dicho creer, y no creo. Hoy he dicho amar y tengo rabia de pecar contra mis instintos al hacerlo. Hoy he dicho, y me he cansado de decir. La que murió arrodillada en un jardín de rosas blancas, cantando está, rezándome por un poquito de compasión está, condenada a estar triste. Condenada a estar sola a la luz de una mañana fría. La que murió esa tarde en el hospital, escribiendo está fuerte, con el alma enredada en el espacio de su pluma y el papel. La que murió está escribiendo fuerte, fuerte, fuerte “tal como escriben los suicidas”

soy...bastante soñadora y creo mundos perfectos en poemas...estoy cansada de soñar pero yo nací adicta a la fantasía y no puedo serle infiel a lo que me ha creado...soy esa poeta ke corre asustada y triste por un camino vacío....soy tantas cosas...humillada, traicionada, herida, lastimada, de todo he sido y aún sigo sin poder ponerme un nombre...sin poder llamar de alguna forma a esto ke soy...a este pedazo de carne temblorosa y afiebrada...soy de sueños e ilusiones...y...en cuanto a mi....:Después podré acostumbrarmea no vivir del calor tonto e innato.A preguntarme si estoy biencada que mi cuerpo no respira.A alardear de ser fuerte cuando estoy vencida.A estrangular a mi alma en noches inagotables.A secar la bruma solitaria del deseo de hallarme,Sí, de por fin hallarme,De encontrarme y preguntarme:¿te acostumbras ya al malditoDolor que deja la soledad al pasarA tu lado y burlarte?Sabré acostumbrarmea verme sin verme y solo caminar erguida,Levantando mi rostro al mundo,Tentándolo de nuevo diciéndome:Si no puedes respirar, no respires!Y no huyas!Podré domarme al sufrimiento.Al escarmiento de la duda que gira y vuelve.A la morada de gemidos clandestinos.A la ruin inocencia que han dejado los débiles.Al libre albedrío del sentimiento.A los enfermos azotes de los “valientes”.Afligiré la vergüenza y fingiré saberQué lleva dentro.Y me cargaré con ellaPara acostumbrarme a dormirme en la indecisión,Para pasar desapercibida al cieloPara que no me grite:Aquí no entres!Pero caminaré adentro de la tormentaFiel a todo lo que me ha sido infielPero con una vil indiferencia al odio.Perseveraré un lugar que no merezco,Y por fin podré acostumbrarmeA sentirA vivirA ser como no sé ser,Alguien acostumbrado a ser quien no es.>>>>>>>BY MYSELF

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