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"Je ne suis même pas un écrivain... Mauriac ?... Gide ?... Camus ?... Sartre ?... Des bellâtres enfileurs de phrases, je ne tartine pas comme ces potasseurs de foutre. Je la déballe, la vie. La scribe comme elle est. Salope ! Ordurière ! Imprévisible ! Impitoyable et putasse. Sans avenir, la vie, tordue de haine et de guerres... Les miennes autant que les vôtres, c'est forcément les mêmes saletés, les mêmes massacres et aucun en vaut un autre en horreur et en fripouillage... Qu'on se le dise ! Regardez-la devant, la vie ! Dans les yeux, la vie ! Regardez-la froidement et ne fermez pas les yeux, nom de Dieu ! La vie ça se résume au cul d'un charbonnier... Noir ! Croupion dégueulasse, entonnoir bouffé par le cancer. C'est une pute sans envergure, qui coûte cher en oseille et ne laisse même pas l'arrière goût d'avoir tiré un bon coup. Elle m'a coûté cher la vie... Charge de l'Histoire. Elle m'a coûté deux guerres, l'exil, la prison, le bannissement et la haine de tous. Pourquoi alors ne pas dire la vérité brutale ? Comme elle est ! Tout ça n'a rien à voir avec la beauté d'un trois mâts filant sur la Manche, car la vraie vie... C'est les types qui gerbent leurs boyaux parce que dessus, sur le pont, y a la tempête... Ouragandesque ! Incontournable elle est, la tempête... Pas de choix, forcément, faut l'affronter, impossible de revenir, de virer de bord et l'espoir se cache là, dans l'fil de la tempête sur une mer en furie."