C'est officiel, ça va chier, on vous déteste tous plus que jamais, sur-membrés de la tête. Massive blast de neurotransmetteurs. Prenez vos palmes et vos tubas on vient pisser sur la tombe de votre possible descendance. Pourquoi? Parce qu'à 3 on est déjà plus nombreux que le Wu-Tang Clan, gros et sexy, frustrés parce que plus aucune bière fraiche dans notre four crématoire créatif, on brûle nos cadavres exquis par les 2 bouts, méchants parce que c'est ça qui fait passer le temps à la mi-temps du match de pénis. Horloge autour du cou; la petite et la grande aiguille figées sur l'heure de ton décès. PUTAIN DE MERDE RIEN D'AUTRE A FOUTRE QUE D'ETRE EN COLERE AVEC UNE DEMI-ERECTION DEVANT LE CHIEN MORT D'ENNUI DE MICHEL DRUCKER. Finie la misère intellectuelle c'est reparti comme en quarantaine, maladie vénérienne transmissible par voies artistiques dans ce grand bordel de début de siècle et de faim de tout. Syphilis m'était conté. Tenez, un mouchoir brodé à l'effigie de notre succès, séchez vos sanglots purulents, NONCHALANCE SORTIRA LES PIEDS DEVANT MAIS TOUJOURS AVEC UNE RONDEUR D'AVANCE. GROS et SEXY.
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