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Não a Josefa sogra que encomendou poemas, nem a escrava que encontrou uma toca. Não a Josefa agricultora, nem a santa, nem a avó. Não a que se foi, nem a que preferia ser Nena ou Odete. Não a que operou do ovário. Não a que prestava letras, nem a que virou galeria. Nascida nos oitenta, não encontro meio termo: tão teimosa quanto o Tio Hermes não arrumarei o relógio no horário de verão. . .