miss tussypussy aka pinky

"Du wirst immer einen Platz in meinem Herzen haben". So redet man. Dann zerrt dir wieder einer daran herum, schüttelt es ordentlich durch und... ...von all der Liebe dreht es sich schwindlig, manchmal kotzt es dir dann trunken in die Seele, hin und wieder brauchst du viel Eis, um die wunden Stellen zu kühlen, die du dir erstolpert hast, dann friert es dir die Arschbacken zu, zusammengekniffen, Stummel eingeschrumpelt. So lange nur blaue Flecken bleiben ist es erträglich. Die verschwinden. Keine Langzeitschäden. Ein Stehaufherzchen. Auch Haut regeneriert sich, warum also nicht auch ein Herz? Sind ja nur Narben, die aufplatzen und jucken, wenn Vollmond oder Volltrunken oder Vollarschig angesagt ist. Je mehr man dran herumkratzt, desto weiter öffnen sich die Stellen, röten sich, bluten. Dann nimmt man schwupps ein Stück Lebenskernseife, wäscht sich Gedankenstaub von der Seele, die das arme Herzchen zusätzlich vollgesaut hat. Schmierinfektion. Nicht einfach so, sondern weil es sein muss. Weiter gehen muss. Auch wenn man weiß, dass man sich davon niemals rein waschen kann, niemals. Man trägt es dann mit sich herum wie eine Stoßstange, so einen Kuhfänger, der die ersten Umarmungen niederwalzt. Draußen führt dir das pralle Leben gerne den neuesten geilen Kinofilm vor Augen, ein realistischer Streifen, voll mit Liebe, Sehnsucht, Leidenschaft, Gewalt, Sex, all dem Kram, der Leben vorgaukeln soll: pralles Leben, schmalzigsaftig, zum Reinbeißen attraktiv, dass es nur so aus den Mundwinkeln spritzt und sabbert und dich im Nu wie Waschmaschineninhalt fühlen lässt, frisch weichgespült. Soll deine Sehnsucht sein, Narr. Wer stärkt dich danach, faltet dich ordentlich zusammen? Schrankdasein. Bemerkst nicht die Leerläufe. Wieso siehst du sie nur bei dir? Hinterher wischst du dich mit schlauen Zeitungsartikeln ab und trinkst ein Glas Wahrheitsgift. Hörst dich mit Freunden plaudern. Schnupperst an dem Geruch, den du setzt, an deiner Marke, und erkennst sie nicht wieder, weil sie sich aufgebläht, vermischt, verändert hat. Bist nicht mehr wie vorher, aber bist du auch reifer und schlauer geworden? Oder hast dich nur ein bisschen von der Zeit umbringen lassen? Hast im fremden Revier gewildert. Wolltest wohl nur ein bisschen an deinem Herzen rühren, du Egomane, hm? Etikettierst die Liebe gern so, weil es dich glücklich macht. Rufst die Sehnsucht bei einem Namen, den du ihr selbst aufstempelst hast, aber der nicht ihr eigener ist. Haust mächtig auf den Putz, bis er dir um die Ohren fliegt. Dann der große Rundumschlag. Finale. Volles Stadion, alle Sitzplätze mit dir ausgefüllt. Lauter Klone, die applaudieren. Zeigst es allen, also bloß dir. Nun erst recht. Tabula rasa. Mit einem weit ausholendem Schwung sammelst du alle Kraft in deinem vernarbten, aufgekratzten Herzensarm. Legst alle Konzentration auf diesen einen Hieb, der den Tisch leeren soll, ihn befreien von allem ihn erdrücken wollenden Zierrat, all dem Krimskrams, der sich angesammelt hat, ein Schlag so weit wie der Himmel, so fest wie deine Seele wund. Und wie der Arm fliegt! Ein Schwinger, kolossal, herkulesgleich, brutal. Nur leider in Zeitlupe. So kommst du genau bis zum Glas. Dann stoppt die Hand. Deine Fingerkuppen legen sich sanft um den Rand, spielen mit der Wölbung, die Fingerballen kennen den genauen Druck im Schlaf. Du führst es mechanisch an die Lippen und träumst davon, dass der Inhalt dieses Glases eine Wahrheitsgift sei. Das alles verändert. Alles vergessen machen lässt. So hinbiegt, wie du es dir ersehnst. Aber es ist nur Mineralwasser. Das nicht einmal mehr sprudelt. Nachts um halb zwölf schmeckt, als hättest du eben dein vollgekotztes Herz darin lauwarm gebadet. Und keiner klatscht...
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